Gaveta Verde

Minhoca, Minhoca, me dá uma beijoca...

2012-01-24T11:47:00.001-02:00

Beto tem uma tatuagem em caixa alta no antebraço direito escrito Luana, amor eterno. Resultado de um amor meteórico desembestado na adolescência. Antes da declaração cicatrizar, Beto já recebera um pé-na-bunda de Luana, via torpedo tipo “Você é um cara muito legal...o problema é comigo...”. Com o tempo Beto percebeu que o problema era dele, na carne e em letras garrafais.
Para a primeira garota que perguntou quem era Luana, Beto, inspirado pelos olhos negros da morena emanando volúpia e ciúmes, saiu-se com essa bizarrice: “É o nome da minha falecida filha. Não gosto de falar no assunto. Dói muito.” Brilhante. Além de ninguém perguntar mais nada ainda ganhava pontos extras como homem fiel e romântico.
Com o tempo foi conhecendo mulheres mais esclarecidas onde a maturidade ousa maiores questionamentos: “Morreu como? Com que idade? Como ela era? Você ainda vê a mãe?” Diante das exigências o homem viu-se criando o nascimento, vida e morte da própria filha que nunca teve. Luana nasceu linda e forte de um relacionamento passageiro. Aos dois anos foi diagnosticada com leucemia. Alegre e inteligente resistiu um ano até morrer em seus braços. A mãe, uma devassa, nunca visitou a filha. Ele cuidou da pequena até o fim.
Passou a sonhar todas as noites com Luana gargalhando como só os bebês sabem fazer diante de um móbile colorido, cantando “Minhoca, minhoca, me dá uma beijoca...”, usando o troninho pela primeira vez, engatinhando atrás da bola amarela, babando com o nascimento dos dentes, se lambuzando de sorvete e abraçando o pescoço do pai com a força dos inocentes.
Um vazio imenso preenchia os dias de Beto. Não via a hora de chegar em casa, dormir e encontrar Luana, cantar uma música de ninar aconchegando os seus cachinhos entre os dedos enquanto a pequena repousava as horas sublimes em seus dorso. Mesmo quando ninguém perguntava, ele não conseguia falar de outro assunto a não ser a amada perda. Criou gráfico com a linha do tempo da curta vida de Luana. Confeccionou um falso atestado de óbito, escolheu fotos na internet de um bebê de cachinhos acobreados e olhos vivos como uma noite de lua cheia, mandou fazer um pôster e pendurou na sala. Não podia ver uma criança sem que o coração rachasse e as lágrimas brotassem a qualquer hora em qualquer lugar.
Quando Beto removeu a tatuagem os sonhos o abandonaram definitivamente. Aprendera a dor real da perda.

O peru de Valdirson

2011-12-21T09:58:00.002-02:00

O contínuo Valdirson ganhou um peru congelado e temperado do pessoal do escritório. Veio com cartão do Papai Noel desejando Feliz Natal e Próspero Ano Novo. Só não dizia o que fazer com aquele bicho.
Pegou o trem da Central com o peru pendurado na mochila. Quando começou a pingar o povo pediu para ele desencostar aquele peru gelado e Valdirson achou melhor manter o peru abraçado aos peitos para não incomodar ninguém. Chegando na pensão, onde aluga uma cama, pediu para a senhoria guardar no congelador. Ela não tinha espaço nem no congelador muito menos no coração. Ele pensou o que faria com aquilo, nem família tinha. Acharia alguém para comer o peru com ele. Alguém iria acabar convidando para uma ceia; e ele entraria orgulhoso com o peru. Até ser convidado Valdirson precisa guardar na geladeira se não estraga. Saiu abraçado com a ave sentindo o coração molhado. No boteco do Seu Nonô bebeu um café com leite no pendura e deixou o peru no prego. Ganhou tempo. No dia seguinte não conseguia pensar em outra coisa, só no peru. Na fila do banco olhava as pessoas e imaginava se seriam dignas de comer o seu peru. Ninguém a altura. Pensou em fazer uma visita a tia em Campos, fazer bonito chegando com o peru. Ao menos não chegaria com as mãos abanando como sempre. Lembrou que a tia não gostava dele, não gostava de sol e nem de chuva, não gostava de ninguém e nem de nada, por que haveria de gostar de seu peru?
Os dias foram passando, os grupos fazendo amigo oculto, marcando chopada, planejando ceia com a família servindo mil pratos com temperos especiais, e Valdirson com seu peru encalhado no frízer do boteco. Na véspera do Natal o dono do boteco despejou o peru. Some com esse troço daqui que eu estou sem espaço! O rapaz saiu com o peru balançando e pingando pelas ruas coloridas piscantes. Com a noite nos pés percebeu o nada há fazer, olhou a ave e comentou: É rapaz...parece que vamos passar o Natal só nós dois mesmo.
Andou, andou, andou até bater no Aterro do Flamengo. Sentou nas pedras da boca do rio Carioca e abriu o peru já descongelado. Sentou o bicho no colo pegando suavemente em uma de suas asas. Assim ficaram, de mãos dadas, vendo a baía da Guanabara se mover lentamente.

Pipocas no asfalto

2011-11-08T11:14:00.003-02:00

Paulinho nasceu numa família como qualquer outra. O pai intelectual silencioso, a mãe orgulhosa da prole, o irmão mais velho lindo, estudioso, obediente. A irmã caçula, sempre doente e boba, recebia a atenção de todos; inofensiva, uma benção. Já o magro, pálido e ágil Paulinho honrava a fama de filho do meio, era o capeta encarnado. Frequentador eventual da escola mantinha ano após ano o boletim regularmente vermelho, os cadernos desbeiçados, rasurados e sem datas. Saía de casa com a mochila nas costas, uniforme engomado, cabelo penteado e sapatos dignos para voltar totalmente possuído pelas peladas de rua. Joelho esfolado, meias rasgadas, chiclete no cabelo, boca suja de paçoca e, no lugar do dever de casa, a bolsa cheia de bolas de gude e figurinhas conquistadas. A mãe, mulher espiritualizada, resignava-se aos desígnios de Deus, mais cedo ou mais tarde seu moleque tinhoso haveria de servir para alguma coisa.

Numa intensa tarde Paulinho atravessou a rua destrambelhado atrás da bola fugidia. Vinha ladeira abaixo a carrocinha de pipoca e pegou bem no meio das costas do garoto arremessando-o de testa na calçada. Na mesma hora cresceu um galo gigante e Paulinho só lembra das pipocas espalhadas no asfalto, antes de apagar geral. Uma semana de cabeça enfaixada, canja de galinha e repouso foi o suficiente para a vida voltar ao normal. Ou quase.

Passou a dormir mal, acordava suado de pesadelos com pipocas gigantes sufocando-o. Não comeu mais pipocas, nem paçocas, nem jujubas. Enjoou. A mãe surpreendia o moleque meditabundo olhando as estrelas com as mãos no queixo. Do acidente só ficara uma ligeira elevação entre as sobrancelhas, mas sua intuição materna latejava de que algo fora desse mundo acometera seu filho. O pai, homem afeito ao mundo das energias invisíveis, comentou com a mulher ter lido que algumas pessoas têm alterado o chakra frontal depois de uma pancada. Passaram a observá-lo melhor.

Um dia receberam a visita da nova vizinha. Dona Tereza era grande e de fala santa. Paulinho entrou na sala, olhou nos olhos da mulher, tapou o nariz e saiu correndo. A mãe foi atrás e o garoto alegou não suportar o cheiro do perfume da mulher. Dias depois Dona Tereza matou o marido despejando óleo quente com um funil no ouvido do pobre enquanto dormia. Pronto, foi o suficiente para a mãe entender as intenções do Criador. Seu filho, o anjo caído, tornara-se um médium acidental e sentira o cheiro da morte na áurea escurecida da vizinha.

Daí foi só bagaceira a vida de Paulinho. Não tinha tempo mais para brincar na rua. Era uma romaria de mulher traída, velho com espinhela arriada, criança estropiada querendo receber as graças do menino do terceiro olho; não o cego e sim o que tudo vê. A mãe também não dava trégua, e tome banho de descarrego, catinga de incenso pela casa o dia todo, benzedura com espada-de-São-Jorge e arruda para espantar o Coisa-Ruim e missa aos domingos, comungando e confessando. Era para atacar o mal por todos os lados com artilharia pesada. E Paulinho ficando fraco, só vivia espirrando, tossindo, os olhos fundos de quem suga as dores para o fundo do poço de sua alma para salvar o próximo. As mãos geladas causavam tremores de clarividência nos demais mortais, ao ponto do menino desmaiar.

Na escola, sempre cochilando na mesa devido ao intenso trabalho na missão divina combinado com as pipocas gigantes que continuavam sacaneando sua noite, chamou a atenção da professora que encaminhou o combalido menino ao ambulatório. Devidamente examinado, Paulinho voltou para casa com um bilhete do médico da escola para os pais:

“Caros pais,

Paulinho apresenta quadro de alergia respiratória e pressão baixa que inspira cuidados. Sugiro levá-lo o mais breve possível a um alergista para tratamento.”

Em um mês toda a mediunidade de Paulinho sumiu engolida pelas pipocas alienígenas, prontamente substituída pela pelada, bola de gude, figurinhas, bafo-bafo, queimado, pular carniça, matar aula...

2011-10-21T11:40:00.002-02:00

Voltei. Depois de doses cavalares de Chá de Sumiço, volto levinha, Catarininha-paz-e-amor. Para festejar o feliz retorno segue uma crônica:

Caminho para a terapia

2011-10-21T11:37:00.003-02:00

- Mô, o bebê tá chorando...

- Eu ouvi.

- Não vai fazer nada?

- Não. Pode ser cocô, xixi, fome, cólica e...

- Frescura.

- Maldade. Vou lá.

- Faça isso. Eu vou dormir.

- Você é muito egoísta.

- Não, sou muito cansado de trabalhar o dia todo para você brincar de casinha com esse moleque que só tá de olho no seu peito.

- Não acredito que você está com ciúmes.

- Estou exausto para tanto.

- Você não liga para seu filho. Sabia que hoje ele falou?

- Pediu o quê?

- Água.

- E você deu?

- Dei peito.

- Do que adianta ele falar se você não ouve?

- Marcondes, você é insensível.

- Você é que é. O garoto desesperado de sede, fala pela primeira vez e você finge que não entende. Pelo jeito vai ser assim pelo resto da vida.

- Eu amo o meu filho.

- Não parece...

-Ah! Eu sou uma péssima mãe, ele vai ficar traumatizado. Vai ter déficit de atenção. Já percebo que ele fica olhando para um monte de coisa ao mesmo tempo. Vai fazer terapia até morrer.

- Menos, Rute, menos...

- Eu sei que você não acredita na minha capacidade. Sempre quer mais de mim. Eu não sou a sua mãe, viu? Quando eu falo que vou colocar o Junior na natação você pergunta logo se eu já consultei a sua mãe, que nem nadar sabe.

- Ela pode ajudar.

- Pensa que eu não vejo pelo canto do olho sua mãe balançando a cabeça e sibilando tchi...tchi...tchi quando me vê cuidando do MEU filho? É porque você não me ama. Se amasse não deixaria ela fazer isso comigo. Vai onde? Ainda não terminei. Odeio quando estou falando verdades e você sai de fininho...

- Vou pegar aquele pentelho e dormir com ele no sofá.

Quarentena sabática

2011-08-12T12:55:00.001-03:00

Amigos,

A partir de hoje entro em quarentena sabática para cultivo do ócio criativo renovador.

Ficarei sem publicar no blog www.gavetaverde.blogspot.com e na coluna no site www.cronicascariocas.com.br, assim como nas redes sociais.

Volto em outubro com novidades.

Saudades antecipadas,

Promessa da noite

2011-07-29T15:25:00.002-03:00

Cheguei bombado no baile. De cara a morena me deu mole passando lentamente a ponta da língua pelos dentes unidos protegidos por lábios acolchoados. Fui lá conferir. Era tudo verdade. Ofereci latinha, ela sorriu recusando, pegou a dela e virou de um gole só deixando escorrer pelo queixo, peito, umbigo. Respirou fundo e depositou a lata vazia na minha mão. Melhor assim, não tem custo, a noite promete, comentei em segredo com minha cueca. No batidão fui me animando e me aninhando na dança da preparada. Suor no vapor, o funk bombando, a morena ondulando e eu cercando prá nenhum outro maluco se chegar.

Um beijo no cangote, mão na cintura descendo sentindo a minha paciência colhendo o prêmio. É chegada a hora do pega. Ah moleque! Puxei pela mão prum canto. Agora o menino cresce! Ela escorregou de mim e voltou para o salão saltitando, me chamando, me tinindo. Caraio, essa menina vai me fazer pular a noite inteira antes de me dar. Resisti porque o investimento era de primeira, mas lá pelas tantas achei que ela tava me zoando. Eu ficando bêbado vendo ela rodar no salão e, enfim, entreguei as armas numa cadeira de canto.

Não deu um minuto para aparecer outro Mané oferecendo latinha de cerveja para ela recusar pulando e agachando e rebolando e depois mais outro e mais outro e mais outro até o dia clarear.

Na saída do baile ainda pude identificar a morena livre e feliz voltando sozinha pelo beco com as sandálias penduradas nos ombros...

Que mulher....

A discreta Lucila

2011-07-22T12:52:00.001-03:00

Lucila tem várias manias, a sua preferida é cutucar gente na rua para avisar que a etiqueta da roupa está aparecendo ou tem um fiapo de linha pendurado na manga do paletó. É tão dedicada à coisa que é capaz de saltar do ônibus antes de seu ponto por conta de uma blusa pelo avesso ou – pior – um zíper aberto. Sutiã com alça aparecendo, mancha de molho na barriga da camisa, cadarço de criança desamarrado, remela por baixo dos óculos, meia de bebê caindo, bolsa aberta, carteira saindo do bolso, brinco frouxo, batom borrado no dente, nada, absolutamente nada, escapa de seu olhar aristotélico.

Cônscia de estar prestando serviço humanitário de alta relevância encara as pessoas na rua dando aquela escaneada de cima em baixo procurando um defeito. Quando não encontra fica frustrada e só sossega depois de cutucar alguém.

A reação das vítimas é um prazer à parte para Lucila. A maioria fica com vergonha, agradece e sai de perto de fininho.

Hoje foi diferente. Estava Lucila no metrô lotado investigando os passageiros arrumados para trabalhar quando surgiu um jovem de terno preto alinhado, gravata com nó perfeito, cabelo bem cortado, barba feita e só um sapato engraxado. O outro estava fosco de dar pena. Lucila se espremeu entre os passageiros para chegar até o rapaz. Com o coração acelerado e a boca cheia d’água cutucou com o dedo indicador. O rapaz olhou. Ela apontou o sapato sem graxa. Ele fez uma careta. Ela sorriu triunfante. Ele cuspiu no sapato e com o xale de tricô de Lucila deu uma bonita polida no sapato com um sorriso nefasto no canto da boca. Agradeceu e devolveu o xale.

Lucila resolveu acabar com essa mania boba.

Uma medalha para Botelho

2011-07-08T10:57:00.003-03:00

Botelho trabalhou por quarenta anos como servidor público. Aposentado poderia dedicar-se ao ócio até o fim de seus dias. Todavia sua vocação para servir à cidade que ama fala mais alto e nosso herói dedica todos seus minutos ao exercício da cidadania. Fiscaliza poda de árvore, buraco em calçada, estacionamento irregular, poste sem lâmpada ou gastando energia. Possui em sua agenda telefônica contato com todos os órgãos públicos, ONGs, jornais e – dizem – até o celular do prefeito. Diariamente faz a ronda em seu bairro com uma máquina fotográfica e um caderninho de anotações. É tão conhecido na área que alguns infratores tratam de se corrigir antes de serem documentados em flagrante delito. Alguém grita “Lá vem Seu Botelho!” e é um tal de catar guimba de cigarro do chão, tirar a moto da calçada, recolher a muamba da esquina; uma correria só. Até os cachorros ficam com prisão de ventre só de olhar para ele.

Quando os bueiros da cidade criaram asas de fogo matando gente, verdadeiras minas terrestres plantadas pelo descaso administrativo, Botelho tomou para si a guerra contra os opressores de seu direito de ir e vir sem ser catapultado ao além. Distribuiu panfletos, fez abaixo assinado, pintou caveiras vermelhas nos bueiros, mandou carta para todos os jornais e órgão públicos sem que nada fosse feito.

Um dia desses de ronda matinal viu uma fumacinha fedida saindo do bueiro em frente ao seu prédio; que ousadia. Nervosíssimo ligou para o Corpo de Bombeiros, TV, rádio e postou-se sobre o bueiro disposto a ser um mártir da causa. Com um megafone fez o que seria posteriormente considerado o melhor discurso cidadão de todos os tempos.

Rua fechada, fuzuê do cacete, porteiros, idosos, turistas esticando os pescoços na ponta dos pés para não perder nenhuma cena. Não deu outra: a tampa do bueiro voou dez metros acima do solo revirando no ar como uma moeda gigante. A multidão convergiu para a tragédia com olhos estáticos e mãos sobre as bocas. Sob o tampo pousado no asfalto a cabeça de Botelho pacificada numa massa disforme. Um dos membros da platéia aproxima os olhos da tampa. A multidão ansiosa aguarda o resultado. Ele sorri e grita:

- Deu coroa! Deu coroa! Ganhei!

Caixa de fósforos

2011-07-01T13:04:00.003-03:00

Desde que aprendeu a andar Nina olhava mais para o céu do que para o chão onde pisava. Não a toa vivia tropeçando e esbarrando nas coisas terrenas. Contava estrelas torcendo para não nascer verruga nas pontas dos dedos, apertando os olhos para ver detalhes de São Jorge matando o dragão na lua cheia.

Aos cinco anos amarrou uma toalha de mesa na gola do pijama e pulou de cima da geladeira com os braços e olhos bem abertos. Os dez pontos na testa não borraram seus sonhos alados, apenas trouxeram a sabedoria da necessidade de asas.

A primeira viagem de avião deixou-a grudada na janela. Nem o serviço de bordo conseguiu desviar sua atenção. O orvalho molhando o vidro já matava sua sede e as nuvens de algodão doce eram-lhe alimento suficiente.

Na adolescência escrevia poesia com o céu tomando-lhe o peito e os hormônios. Apaixonou-se e desapaixonou-se entre uma lua nova e uma minguante. Cansada de voar sem rumo conheceu o Homem-árvore e aquietou-se em terra firme por longo tempo.

Um dia sonhou que era um pássaro planando entre o mar e as montanhas do Rio de Janeiro. Acordou feliz e falante. O Homem-árvore entendeu e presenteou-a com um vôo de ultraleve.

À esquerda, à direita e acima a densidade azul rebatia no rosto o sol. As costas da floresta não deixavam Nina pensar direito. Manchas brancas no pé do planeta chamavam atenção. Apertou os olhos como se para a lua invertida e viu frágeis seixos quadrados aquecidos uns pelos outros. Enquanto o piloto arremetia em direção à Lagoa, Nina focou os prédios amontoados e teve a visão de caixas com quarenta e tantos fósforos arrumados uns sobre os outros. Lá dentro varetas com pólvora nas cabeças aguardavam a oportunidade de explodir.

O dia ficou mais claro e Nina teve a certeza: Nunca mais entraria numa caixa sem um plano de voo.

Terremoto na comunidade

2011-06-17T10:12:00.001-03:00

Tem uma árvore na rua; inquestionavelmente rainha do pedaço. Mais de trinta metros de altura, tronco popozudo, pele caroquenta, raiz marrenta e copa turbinada. Abriga condomínio de múltiplos espécimes. Macacos tinhosos tiram onda quicando nos galhos. Bípedes alados celebram colorida suruba armando um barraco fenomenal. Borboletas azuis de sangue nobre circulam esnobes entre mariposas do baixo-árvore. À noite, os morcegos agarram-se aos frutos mais duros do que pedra cantando a conquista timidamente. Liquens, musgos, orquídeas, barbas-de-pau, barbas-de-velho e barbas de cílios, e de sobrancelha e de qualquer coisa que se pendure, se agarre, e se alimente de seus oferecidos galhos. A aranha amarela corre atrás do mosquito que procura uma poça limpinha na forquilha, e as formigas trabalham já que o tempo urge e a antipática da cigarra continua cantando o tempo todo. A raiz tentacular da árvore pula rasgando a calçada, seduzindo o canteiro, o meio-fio e onde sua rebeldia determinar. Ela é tão absoluta que não balança nem com vendaval. Desconhece as fraquezas do outono e produz sombra o ano inteiro orgulhando-se de suas folhas verdes eternas.

Beira a segunda-feira, sete horas, ouve-se a algazarra dos pássaros. Os ovos dos ninhos voam para pousar estourados na calçada, os gritos das aves ecoam nas janelas dos apartamentos como prenda de tempestade. Os símios arregalam os olhos mostrando os dentes com os braços estendidos em desespero. Folhas arfam debilmente porque sabem que ou voam ou morrem. Formigas passam por cima dos liquens e das aranhas em direção ao sul, ao norte, ao céu e a lugar algum. Borboletas ventilam o pouso imaginário na pista móvel que não sabe se vem ou vai. A serra elétrica canta uma música do lado do disco que ninguém conhece e fugir é preciso; e nada se alcança, nada se vê, nada locupleta e tudo treme. O tronco, sábio invisível, pensa: foi bom, mas é chegada a hora.

A matriarca tomba sem um único gemido, mantém a dignidade até o chão. Esquartejada em praça pública, seiva fios verdes para quem queira ver e sentir o cheiro atlântico agonizante.

Em seu lugar plantou-se uma camada de cimento e uma mesa de bar.

(Dedicado ao livre movimento de Sammy Angeli, o homem que pensa floresta.)

É complicado...

2011-06-10T10:36:00.002-03:00

- Mãe, o pai é um homem bom?

- Claro, meu filho. Lembra aquelas inglesas bêbadas que ele salvou do afogamento? Então.

- E o tio Edgar?

- Também. Só que ele combate incêndio, deslizamento de encosta, essas coisas.

- E isso é proibido?

- Proibido? Seu tio salva pessoas. Isso não é proibido. Proibido é matar, roubar...

- Então eu posso desobedecer à professora e reclamar com ela se ela me der bronca?

- Pode. Vivemos em plena democracia onde podemos reclamar para defender os nossos direitos, desde que não prejudique o próximo e fale a verdade.

- Então só vai preso quem mata, rouba e engana os outros?

- Sim, devem ser presos e responderem por seus atos porque são bandidos perigosos para a sociedade.

- O pai e o tio são bandidos?

- Não! Eles são bombeiros, heróis da cidade e você deve continuar sentindo orgulho deles.

- Então por que eles estão presos?

- Não sei, meu amor, é complicado... Ei, olha bem nos meus olhos e entenda: é um engano, erros acontecem, eles voltam para casa logo-logo e você não vai querer recebê-los com essa cara molhada, né?

Amor de cão

2011-05-25T12:06:00.001-03:00

As surras de toalha molhada nem as tapas na cara não o deprimiam, ajudavam a analisar seus erros explícitos ou subliminares: demorou mais de dez minutos para perceber o novo corte de cabelo da esposa, ousara colocar um pouco de sal no almoço perfeito que ela fizera com tanto sacrifício, esquecera a tampa do sanitário levantada numa noite insone tentando entender os motivos do último esporro, pecara trazendo da padaria pão careca doce em vez de salgado ao voltar estressado do trabalho.

Embora soubesse merecedor dos corretivos, não sabia mais o que fazer para alegrar aquela mulher. A própria burrice o atormentava e seu esforço era inumano para superá-la. A patroa, compreensiva, acabava aceitando a própria sina. Ela olhava-o com desespero nos dedos entre os cabelos e, louca de amor, deixava escapar que não sabia mais o que fazer com ele.

Com a agenda lotada de compromissos de mimos da amada, ele desdenhava dos próprios: emprego, saúde e espelho. No início da tarde foi sumariamente demitido e voltou ansioso por consolo dos braços da mulher. Encontrou os amados braços ocupadíssimos entre as pernas do cara da TV a cabo. Ao ver a mãe de seus filhos com o rabo para cima gemendo sentiu a fúria latejando na garganta. Quis gritar, pular no pescoço, quebrar tudo. Não é justo! Não é justo! Praguejou com a bílis sufocada. Arrancaria os ovos dele com os dentes dela, furaria os olhos de ambos com as hastes de seus óculos, rasgaria os buchos com a faca Ginsu que a desgraçada fez questão de importar pela internet, jogaria os corpos pela janela pelados para que toda a rua visse a desonra. É isso, comigo é assim...mas o que é isso?

Pela fresta da porta observou melhor a felicidade radiante da esposinha. Tão meiga, tão bela... Nossa, que alegria, que disposição, nossa... O sol ainda está tão alto para tanta fúria... Criticou-se por chegar tão cedo. Deveria ter avisado antes. Ela ficaria furiosa com a surpresa. Saiu de fininho e ficou na esquina da rua esperando o técnico terminar o serviço de instalação.

Carta a um exército particular

2011-05-15T14:37:00.002-03:00

Meu amigo é um lutador canhoto. Não de esquerda, e muito menos de direita, não de artes marciais ou de tribuna; tampouco épicas e sim diárias, sem fazer estardalhaço diante das vitórias ou derrotas. O escudo do meu amigo tem a transparecia dos retilíneos e sua arma mais poderosa é o amor puro e profundo pela vida através da família, dos amigos, dos livros e da música de sua terra natal.

Meu amigo tem uma estratégia: conhecer o inimigo e, o mais rápido possível, atacá-lo de frente com os arqueiros e com a cavalaria pelos flancos. Sabe que sempre haverá baixas que serão assimiladas com a força dos patriarcas e a sabedoria das mães.

Hoje o meu amigo ganhou mais uma batalha de uma guerra morna, cozida em fogo brando, anunciada. Outras virão, mas nosso herói não teme, já que sua natureza nasceu assim livre dos terrores terrenos; até porque, também, além do que, até, pois, sabe que não está sozinho. A guerra é dele, mas seu exército é de fidelidade inquestionável e nada, nada mesmo que respire, pulse ou ouse pisar neste planeta o atingirá.

Passa por cima

2011-04-02T12:45:00.002-03:00

Leo é cadeirante acostumado aos obstáculos cotidianos. Buracos, postes, orelhões, árvores, gente sem noção e degraus, muitos degraus que o obrigam a vagar procurando uma decida de garagem ou uma boa alma.

Foi com grande alegria que assistiu a construção, em frente ao seu prédio, de uma rampa de acesso ligando a calçada até o outro lado da rua, atravessando a praça e terminando em frente à entrada do supermercado. Asfaltada, sinalizada com lindas faixas amarelas, independente.

No dia da inauguração Leo desceu ansioso para estrear a pista e deu de cara com um Palio estacionado bem em cima da faixa. Deixou um bilhete simpático no limpador de para-brisa e resignou-se em dar a volta na praça. À noite tranquilizou-se ao ver a pista desimpedida. Pela manhã lá estava o carro no mesmo lugar. Deixou outro bilhete agora menos simpático e mais incisivo. Na manhã seguinte, o carro na faixa e o bilhete de Leo amassado no chão. Resolveu esperar para conversar com o vizinho. Quando o homem chegou Leo o interpelou.

- Senhor, com licença, boa noite.

- Não dou esmola.

- Desculpe-me, houve um mal entendido. Estou aqui o esperando apenas para lembrá-lo da proibição de estacionar neste local, pois o senhor está tirando o meu, e de vários outros cidadãos, o direito de ir e vir.

- Passa por cima, aleijadinho!

E saiu rindo e balançado a chave do carro. Leo não dormiu direito, passou a noite com a frase “passa por cima” retumbando nas têmporas. Pela manhã pegou o jornal e observou as duas linhas amarelas paralelas emoldurando o nome do jornal. Possuído, encomendou um galão de tinta óleo amarela, bandeja, rolo e haste. Esperou o carro estacionar e a madrugada para proteger sua empreitada. Com muita dificuldade pintou sobre o capô do carro a continuação da faixa amarela. Repetiu a operação na trazeira do veículo. Exausto, coberto de suor e tinta, voltou para o apartamento direto para a janela onde ficou aguardando o show de desespero do proprietário do carro.

A história correu o bairro e nunca mais ninguém estacionou sobre a faixa.

Um tanto ao mar

2011-03-26T15:38:00.001-03:00

Parou na beira deixando a espuma enterrar as pontas dos dedos, depois os pés e por fim os tornozelos. Preocupou-se com as coisas do mar. A maré está secando ou enchendo? Puxando para dentro ou para fora? Própria ou imprópria para banho? Dando onda ou banheira? Um redemoinho depois da rebentação sombreado por pássaros planando na termal. Que aves são essas? Gaivotas, quero-quero ou urubus? O vento está soprando do sul ou do norte? Trás frio ou calor? Entro ou não entro? Quantos ainda teria dias como este?

Mergulhou no meio da onda deixando a água gelada alisar o corpo. Embaixo d’água, desde menina, sempre pode ver o passado e o futuro conversando animadamente. Com o somar dos anos os diálogos tornaram-se mais intensos e nadar em direção ao horizonte, o que antes curiosidade, hoje necessário esforço de compreensão do presente.

O braço esquerdo girando na cadência da batida da perna direita e vice o anverso de novo novamente a água entrando e saindo dos ouvidos e narinas ritmadas. As mãos furando o oceano e os pés surrando as marolas. Acima o sol nas costas grita “Você está aqui, sim você está, você...”, abaixo o gelo na barriga sussurra para o umbigo “ Não vá, não fique, não...”. A cabeça dançando para a boca aberta ao abismo só entrada. Não há busca, não há dor, só o fundo do mar correndo ao contrário. Ar.

Três quilômetros adiante parou ofegante. Olhou para o litoral diminuto e para o Atlântico de mãos dadas com o céu. A conversa era longa e não parecia ter data para acabar. A espuma da costa tremia oferecida. Nadou até a beira, bebeu água-de-coco e voltou para casa.

Não estava pronta.

O infinito de Pi

2011-03-18T11:53:00.001-03:00

(p = 3,14159 26535 89793 23846 26433 83279 50288 41971 69399 3751)

Quem vê Pi contando aos palmos a distância entre uma árvore e outra, anotando números no braço e falando com suas equações, não imagina o engenheiro brilhante escondido dentro do terno roto e amarrado pela gravata sebenta. Quando a gula da esquizofrenia devorou-lhe o emprego, a família e a dignidade, passou a vagar pelas ruas medindo seu mundo e traduzindo-o em enigmáticos cálculos nas paredes da cidade.

Um entre milhões de malucos abandonados pelo Universo, Pi exibe seu tempo entre um pôr-do-sol e outro. Passeia sua massa cinzenta aprisionada no infinito por entre sinais de trânsito, sinais de olhos, sinais dos tempos inexatos, todos voltados para ele julgando-o. Busca interminável nos números a explicação para tanto abandono e fúria dos nunca pares mesmo que iguais.

Os dias sobrepõem as noites sem que ninguém perceba Pi sentado no banco da praça coberto de números. O olhar encontra o nada e nele voa açoitado pelo vento. As primeiras luzes da manhã encontra Pi translúcido até que transpareça completamente.

No verão seguinte um professor senta no banco para corrigir provas dos alunos. Ao lado de sua perna vê entalhado na madeira uma equação gigantesca. Por curiosidade do ofício anota em seu caderno. Em casa tenta desvendá-la sem sucesso. Certo de que estava diante de algo genial, dedica o resto de sua vida acadêmica a resolver o enigma. Já no leito de morte, ouvindo vozes, vertendo miasmas e mirando anjos com pincéis coloridos voando sobre um interminável quadro-negro, ofega a equação de sua vida dançando entre as nuvens até um raio gravar no quadro a resposta. O mestre sorri e suspira:

π > ∞

A cigana leu o teu destino

2011-02-18T13:36:00.001-02:00

A cigana coloca as cartas e joga sobre ele um olhar 3 x 4. Coisa boa não pode ser, pensa.

- Vejo um manto negro cruzado por um rio de sangue no meio do corpo. Do pescoço uma cascata branca escorre pelo peito. No dedo da rainha assassinada um diamante coberto com sangue. Todas as pedras de vítimas de injustiças viraram rubis.

- Ai...

- Sorte. Vejo claramente.

- Onde? Onde?

- Na cabeça. Está bem claro nesta carta aqui. O peso da balança da sabedoria equilibra o corpo. Na mão a espada de fogo com gumes nas duas extremidades.

- De quê?

- De ida, de volta. Positivo e negativo. Verdade numa ponta e a mentira na outra, ambas ao alcance do livre arbítrio.

- Como se segura uma espada com dois gumes?

- Pelo meio. Com muito cuidado e os olhos vendados.

- Parece perigoso.

- E é. Também sem volta. Ao assumir a espada jamais poderá voltar ao reino da inocência. Haverá dias escuros como a noite e noites insones de ideias iluminadas. Em vários momentos terás apenas a sombra de tuas leis como aliada e, em alguns, nem ela para lembrá-lo dos motivos que o levaram à guerra. Nestas horas terás de fazer grande esforço para não abrir os olhos e trair teu juramento. Não sucumbirás à imagem em detrimento da equidade. E quando a era da colheita chegar saberás cortar e sarar com a modéstia de um servil e sem a petulância de um rei.

- Afinal, o que serei?

- Livre.

Desperdiçar comida é pecado

2011-02-04T11:13:00.001-02:00

Marieta recebeu o beijo de Betinho ainda meio sonolenta. Abriu uma fresta nos cílios e viu o marido sorridente de camisa de time, bermuda, chuteira e meião.

- Amor, to indo prá pelada de sábado, volto pro almoço.

Marieta dormiu mais um pouco, passou na feira e preparou Camarão na Moranga como Betinho adora. Quatro da tarde ligou para o celular fora de área. Às dezoito almoçou sem apetite com as crianças. Às vinte e uma guardou a comida na geladeira. À meia-noite chorou, rezou por Betinho e resignou-se ao sono assustado dos que não sabem embora desconfiem. Três da manhã a campainha toca. Marieta pula da cama com o coração aos gritos. Abre a porta de supetão e dá de cara com um rapaz franzino, recém expulso da adolescência, com a timidez pendurada no chaveiro do carro.

- Boa noite, Dona. Desculpe pela demora. É que meu pai demorou a conseguir me dar os endereços. A Senhora faz o favor de escolher um dos quatro bêbados lá no carro que eu ainda tenho três carretos de malas para entregar.

Quando Marieta viu Betinho babando no ombro de outra peste pensou seriamente em recusar a entrega. Por falta de argumento junto às crianças arrastou a encomenda para dentro de casa. Deu banho, vestiu pijama, beijou a testa. Domingo Betinho dormiu até as quatorze horas. Comeu pão com mortadela, bebeu dez cervejas, brincou com as crianças, assistiu a TV até voltar a dormir no sofá.

Na segunda-feira Marieta fez uma quentinha de Camarão na Moranga, tomou banho com água-de-cheiro, vestiu um vestido florido decotado, pintou a boca, soltou os cabelos. Tocou no apartamento do vizinho solteirão, professor gentil e caseiro.

- Dona Marieta, que surpresa agradável. A Senhora está, com todo o respeito, linda! Por favor, entre, sente um pouquinho. Gosta de jazz e vinho? Acompanha-me? Que prazer então. Camarão? Adoooro!

O excluído

2011-01-28T15:50:00.002-02:00

- O que você tem, menino? Engoliu uma aranha?

- Não, mãe. Preciso saber quando você e o pai vão se separar.

- Ué? Não estamos pensando nisso. Nós nos amamos. De onde você tirou essa ideia?

- Tô chateado com os coleguinhas da escola. É que os garotos ficam esfregando na minha cara que têm duas casas, dois pais, duas mães, um monte de avós...e eu aqui, nem um meio-irmão eu tenho. Não aguento mais tanta humilhação.

- Tem seu lado bom. Pai, mãe, avós, brinquedos exclusivos só para você todo o fim de semana.

- Saco. Decidi. Se vocês não se separarem eu me separo de vocês.

- É mesmo? Com dez anos na fuça vai prá onde?

- Prá casa do Igor. Lá ele tem até um terço de irmão, filho do segundo casamento da atual mulher do pai dele. Coisa fina.

- Filho, o amor tem várias formas. Todas são certas. O importante é que você é amado e sempre será.

- Tá bom. Você e o pai podem continuar juntos. Eu vou ficando por aqui pelo menos até um de vocês tomar vergonha na cara, arranjar amante e me dar um meio-irmãozinho.

Uma história qualquer sobre homens do bicho

2011-01-21T11:33:00.002-02:00

Seu Canastra apontou o jogo do bicho nas redondezas do bairro por mais de quarenta anos. Lá pelas tantas viuvou e deu para beber. No começo cerveja, no final qualquer biricutíco. No sorteio das 18 horas já trocava cachorro por cavalo e cobra por galo. Da contabilidade animal passou a tirar uns trocados para molhar a palavra.

Quando Cordão de Ouro, dono do ponto, descobriu os desvios de Canastra, deu-lhe um pé na bunda como aviso prévio e, compadecido, deixou Canastra vivo à própria sorte. Sem salário, sem registro, sem teto, sem gosto, o homem aboletou-se com uma trouxa de roupa na praça e foi ficando.

Se esperto, assumiria a própria sina. Desprovido dessa dádiva, achou por bem tirar satisfações com o antigo patrão. Tomou todas e plantou-se em frente ao restaurante do bicheiro à espera. Quando Corrente de Ouro saiu,Canastra interpelou e pediu, não ajuda e sim reconhecimento pelos anos de lealdade quase total, admitia. Reconhecido, o chefão garantiu que Canastra perdesse os dentes que lhe sobravam. Ganhou chute nos rins e cara amassada a título de 13º salário, FGTS e férias proporcionais.

Jogado na calçada com lama na alma, Canastra olhou o prendedor de gravata cravejado de diamantes e voltou a implorar:

- Meu amado e justo Senhor, porque eu sou um merda e só o seu perdão me salvará. Atenda apenas um pedido deste pecador.

- Fala monte de bosta.

- Deixe-me beijar seu rosto antes do meu fim.

- Bêbado safado, sabe que tenho coração mole. Vou deixar para que você suma de vez do meu ar.

Aproximou a face da boca de Canastra o suficiente para o homem arrancar o prendedor de diamantes e enfiar na carótida do chefão. Enquanto o sangue espirrava, Canastra ria, ria, ria.

O primeiro amor

2011-01-07T18:10:00.001-02:00

- Bora, Pedrinho, matar a última aula ou a gente vai pegar uma fila imensa.

- Tô indo, tô indo.

- Trouxe a garrafa de álcool?

- Não. Era a minha vez?

- A gente compra no caminho. Vito, você tem quanto? E você Edu?

- 0,80.

- 0,15.

- Caramba, só tenho 0,10. Dá. Feito. Não falei? Olha a fila na escada!

- Não vai dar tempo até a hora do almoço.

- Vai sim. É rapidinho, só tem moleque na fila. Talvez aquele velhote empaque na armação.

- Ele tem tempo sobrando, a gente pede para passar na frente.

- Abriu a cortina rosa. A fila tá andando.

- Já tô até pronto.

- Segura.

- O próximo! Os rapazes vão pagar com o quê?

- Chaveiro, Dona Gertrudes.

- Caneta...

- Eu vou pendurar prá próxima...

- Esses estudantes...Deixa eu ver se o material está limpo e desimpedido. Tudo bem. Faz logo o serviço que a fila já está lá na rua. Vem com a mamãe, vem. Upa, upa neném!!!

- Uhuuuu! Todo mundo feito? Agora correndo pro parque.

- Joga esse álcool logo antes que seque.

- Ahhhh!

- Minha vez. Ahhhh!

- Nossa Senhora, isso arde....uuuuiii!

- Amanhã matinê de novo?

- Eu vou.

- Eu trago o álcool.

ARRASTA

2010-12-31T09:52:00.002-02:00

A CADA ANO UM RIO

DESÁGUA EM MINHA'LMA

ARRASTANDO PALAVRAS

E LETRAS AO OCEANO,

AOS BORBOTÕES: A SAGA

A CADA RIO UM ANO

DE MINHA'LMA DESÁGUA

POR LETRAS E PALAVRAS, A SAGA

DOS BORBOTÕES DO OCEANO

ARRASTA

Querido Papai Noel,

2010-12-24T09:48:00.010-02:00

Suzete pendurou a meia-arrastão na janela prendendo cartão decorado com purpurina e preenchido com letra caprichada:

Querido Papai Noel,

Este ano eu fui muito gente boa. Não sacaneei ninguém, perdoei todos os filhos-da-puta que jogaram pedras no meu caminho e que mereciam morrer com uma bigorna entalada na garganta. Comi montanhas de legumes e verduras entre torresmos e chopes. Não dormi com ninguém; só fiquei aqui e ali sempre com camisinha reserva com todo o respeito, até porque só consigo pegar no sono sozinha na minha cama de solteira. Paguei a musculação o ano todo e até fui lá algumas vezes. Não tirei nenhuma vida, isto é, quase nenhuma se o Papai aí considerar grave achatar mosquitos que rondam meus ouvidos e sugam o meu sono. Engoli sapos, lagartos e aranhas e só regurgitei coelhinhos fofos. Não fiz promessas, já que é pecado não honrá-las. Tomei banho em três minutos para economizar a água do planeta. Não pulei no pescoço de uma condômina nem diante das injúrias mais pérfidas, apenas contemplei, em absoluto silêncio, sua carótida pulsante. Evitei sequestrar o jornal do vizinho, fiz o preventivo e não cuspi no meu terapeuta. É certo, e o Senhor sabe disso, enchi o saco dos que amo, mas o nobre amigo não há de negar que me rasguei toda para me redimir. Votei consciente, paguei os impostos no vencimento e não subornei nem um guarda. Não baixei nada ilegal da internet, de DVD e CD pirata passei longe, no elevador mantive o controle dos gases, não desejei morte lenta e dolorosa para o nazista do meu chefe. Não joguei papel no chão, nem quando os pés tropeçaram em montanhas de lixo. Emprestei dinheiro sem juros para os amigos, cuidei de gatos e gente de rua. Ouvi conversas idiotas, imbecis, racistas, reacionárias e execráveis fazendo cara de aquarela de marina de Búzios. Paguei cerveja para os poetas e loucos da praça. Tudo bem, devo admitir que falei alguns palavrões, mas todos por causas nobres. Ressaca não dá para contabilizar porque assim nem você aguentaria essas renas histéricas.

E agora, meu Papai Noel, em troca de todas essas boas ações peço, humildemente, que quando o Velhinho tiver um tempo entre uma chaminé e outra, deposite nesta singela meia apenas mais um ano de vida feliz ao lado dos meus.

Amiguinhas de cortina

2010-12-17T11:38:00.002-02:00

Sebastiana ficou tonta, não falava coisa com coisa e quando esqueceu que levantou para fazer xixi e foi beber água, percebeu que era hora de procurar ajuda. Em frente à porta da Emergência, uma placa com desenho de caveira alerta: “Perigo de vida – Alta tensão”. Não deu outra, foi parar no CTI. Sebastiana não conseguia dormir com todos aqueles fios, agulhas e sons estranhos. Ao lado de seu leito uma gaveta metálica escrito “expurgo” onde vira e mexe alguém jogava coisas dentro. Gente de branco chegava, olhava os monitores por trás de Sebastiana e soltava a enigmática palavra “basal”. Tédio. Tratou de arrumar quatro amiguinhas – elas não sabem, mas são -: a misteriosa Senhora Ruth que fica fora do alcance das vistas, num lugarzinho exclusivo, muita gente entrando e saindo. Talvez seja mãe judia e rica, digna, sofre em silêncio ou está em coma profundo mesmo. A vizinha de cortina é a tia Zulmira, que só geme. Stanislaw Ponte Preta ficaria, se pudesse, chocado em saber que sua querida personagem padece de uma pneumonia vinda de Muriaé, Macaé ou não se sabe mais de onde ela é.

Na madrugada Sebastiana conheceu as outras duas companheiras de monitoramento. De tempos em tempos, Dona Paulina chama “Maria! Maria! Tô com frio” e a outra paciente, coincidência ou não, Dona Maria, responde lá do outro lado do salão “Calor, calor!”.

O enfermeiro Carlos, responsável pelo bem-estar das cinco almas, confere o cobertor de Dona Paulina, sussurra algo em seu ouvido e acaricia seus cabelos. Repete o gesto com Dona Maria; com um olho nas luzes barulhentas dos aparelhos e outro no puro delírio antisséptico.

A felicidade em bolinhas de sabão

2010-12-03T11:20:00.001-02:00

Jaqueline, figura saltitante importada da baixada fluminense, vive sob as marquises dos prédios nos arredores da Praça São Salvador. Raquítica, viciada, coberta de doenças de pele, carrega na barriga o fruto do amor cafajeste de outro morador de rua que, dia sim outro também, enche a cara dela de tapa. Quando acorda, lá pelo meio-dia, desfila entre os “tios” e “tias” pedindo comida e cigarro. Parece um palito amarelo com uma azeitona no meio. No fim da tarde já ganhou comida, roupas e dinheiro suficiente para trocar pelas pedras de crack dela e do macho nervoso.

Os moradores sensibilizados com a situação arranjaram um abrigo para mães solteiras, com direito a psicólogo, médico, cama limpa e comida simples, porém farta. Em troca Jaqueline teria de dividir tarefas, como fazer faxina, arrumar o quarto, cozinhar, cuidar de horta comunitária e estudar. E, o pior, ficar de cara limpa. Ninguém merece. Jaqueline é pobre, mas não é escrava para trabalhar de graça.

Voltou para a rua. Saudades. Hoje tomou banho no chafariz cantando livre e feliz.

Festa do Dia D

2010-11-27T11:23:00.003-02:00

Amigos leitores,

Dia 25/11/2010 foi inesquecível para os cariocas: bombas, tiroteios, carros-tochas, chuva de bala e água. Chamado de dia "D" do Rio de Janeiro. Dia "D" de DEU VACA, meu livro lançado na mesma data em festa deliciosa na editora MULTIFOCO. Nada define melhor o estilo carioca de ser como o frenético caos da última quinta-feira e a coragem de seu povo que insiste em ser feliz.

Sammy definiu a noite: "No Rio o bicho estava pegando, tinha tudo para dar zebra, mas Catarina estava com a macaca e Deu Vaca!"

Veja o vídeo da festa

Lançamento livro DEU VACA

2010-11-19T12:22:00.001-02:00

Vento carioca

2010-11-19T11:53:00.000-02:00

Agenor adora ventania. Basta voar as primeiras folhas para que o apreciador da natureza se instale no banco da praça com seu caderninho. Espera, ansioso, as mulheres de saia serem surpreendidas pela golfada de ar vinda da praia. Para justificar hábito tão erudito, Agenor inventou de escrever uma tese: “A Calcinha Carioca – Cultura e Expressão Oculta”. Trabalho de campo árduo. Brancas de algodão enfiadas no rego, floridas, de bolinhas, calçolas emagrecedoras, transparentes, de moranguinhos, de elástico frouxo, de renda negra, de bichinhos, e até invisíveis que não deixam marcas. E muitas, muitas vermelhas de variados tecidos, tamanhos e idades.

Revelação científica: as calcinhas vermelhas são as campeãs sob as saias cariocas. Isso sem contar com as pagadas de cofrinho sob os jeans. Impressionado com a descoberta, Agenor tratou de registrar a tese na Biblioteca Nacional e partiu em busca de um editor visionário. Não pensava em outra coisa e não saia mais da praça buscando enriquecer seu trabalho. Esqueceu todas as outras funções, inclusive junto à patroa. Nem via mais a mulher ao lado da cama.

Ela cansou de esperar e partiu para o tudo-ou-nada. Um dia Agenor chegou a casa, depois de um extenuante dia de pesquisa na praça, e encontrou a mulher só de calcinha e sutiã meia-taça vermelhos, trepada num par de saltos-agulha, preparando o jantar. O homem, instantaneamente, perdeu o interesse pelo vento da praça.

Momento gelo e carteado

2010-11-12T11:23:00.001-02:00

Pitomba passa o dia todo, montado em seu triciclo, indo e vindo na ciclovia vendendo gelo para os barraqueiros da orla de Copacabana. Uniformizado só de bermuda e chinelos, segue feliz labuta sempre cantado funk com estribilho aos gritos de “Olha o gelo nas paradas!!! Tunk, tunk, tunk...”.

Numa viagem dessas atropelou uma senhorinha que caminhava em slow motion no meio da ciclovia. Foi velhinha para um lado, gelo para outro e Pitomba no asfalto. Juntou gente rapidinho, convertidas automaticamente em juízes de ocasião: “Velha maluca, quer morrer? Engole as agulhas de crochê!”, “Esses entregadores de gelo são todos homicidas em série!”. A ambulância do Corpo de Bombeiros resgatou os dois no mesmo carro. Foram batendo boca até o hospital. Sendo reservada aos paramédicos a função inglória de apartar as figuras possuídas de razão e hematomas.

Ninguém quebrou nada, mas ficaram bem ralados e com escoriações generalizadas. Ele perdeu o gelo, ela o carteado no Posto Seis. Na saída do hospital encontraram-se devidamente esparadrapados. Olharam-se longamente. Sorriram. Ele ajudou a chamar um táxi. Ela deu carona. Afinal, o dia estava lindo.

Cartela padrão

2010-11-05T19:42:00.000-02:00

“Quase não sabemos de onde viemos, muito menos para onde vamos.”

Nada melhor para começar uma palestra do que uma frase de efeito que não diz coisa alguma. Impressionante, sempre arranca admiração e aplausos.

“O processo de gestão exige planejamento estratégico e a quebra de paradigmas...”

Outra frase feita. Não posso acreditar que minha empresa pagou inscrição, ponte aérea e hotel para que eu assistisse esse embuste. Antes pagasse minha pós ou mestrado ou um aumento justo. Muito justo. Vamos ver se eu consigo me divertir um pouco com isso para passar o tempo. Se esse executivo empacotado falar mais dez chavões da administração eu fecho uma cartela de bingo. Vamos lá, cara, não me decepcione...

“Toda organização precisa de planejamento estratégico através da gestão de projetos. É mister efetuar pesquisa de clima organizacional e mapear o capital intelectual e a inteligência emocional de seus líderes visando quebrar paradigmas e solidificar a missão e a visão da empresa. A administração deve acompanhar o processo por meio de avaliação de resultados para o atingir as metas e ...”

Bingo! Hurruuuu! Aqui, aqui! Bingooooo!!

Silêncio no auditório.

Você é mais um para a estatística?

2010-10-29T11:28:00.001-02:00

Maurício é um clássico eleitor nulo. Frequentou os melhores colégios do Rio de Janeiro, conhece as melhores noitadas e praias, nunca leu os clássicos da literatura, mas conhece todos pelo nome, pratica musculação, surf, comida natureba pronta para micro-ondas e churrasco com os amigos. Não dispensa a imagem de São Jorge nem o patuá na carteira. Preocupa-se com a poluição e o aquecimento global embora nunca tenha pedido a dispensa dos sacos plásticos no supermercado ou deixado de jogar filtro de cigarro na rua. É contra o aborto, mas não usa camisinha porque não anda com cachorra. Paga impostos em dia, tem crise de memória ao declarar o imposto de renda e sempre reclama na coluna do leitor da corrupção. Sua vida nunca teve grandes percalços, boa alimentação, boa saúde, boa mesada. Os últimos oito anos não fizera diferença no seu estilo de vida, não se importa que os pobres estejam comendo, estudando e vivendo melhor; desde que não invadam sua zona de conforto. Maurício não pensa pequeno, é um visionário. Recusa-se a coadunar com populares programas de governo e assume que, enquanto viver neste país de gentinha, continuará a anular seu voto. Não quer ser conivente com os escândalos e erros futuros. Entretanto, no próximo domingo, resolveu não anular o voto, vai justificar, afinal não pode dispensar um feriadão ecológico na região dos lagos.

Senhor, sua assinatura não confere

2010-10-22T13:28:00.001-02:00

Seu Antônio, Contador de relativo renome entre os pequenos comerciantes da zona norte do Rio, tem como principais clientes os portugueses donos de botecos. Organizadíssimo, mantém fichas amareladas com dados contábeis e emite relatórios inquestionáveis em sua máquina de escrever manual desde 1971.

Parte dos serviços contábeis é pago com generosas rodadas de cerveja no fim de cada tarde, quando Seu Antônio sai do escritório e pendura o paletó na cadeira do bar e guarda a gravata no bolso. Eventualmente consome no bar mais do que possui de crédito laboral. Lá pelas tantas passa o cheque psicografado pelo anjo da guarda e volta para casa limpando parede com o ombro.

Mesmo com todo o apoio celestial, os cheques começaram a voltar; não por falta de fundos e sim por divergência na assinatura. O Contador, indignado com a humilhação imposta pelo Banco, reclamou tal bandeira despregada, ameaçou encerrar a conta, processar por danos morais; o que não adiantou absolutamente nada. O nome do homem continuava sendo manchado nas mesas dos mais tradicionais botequins da cidade.

Um dia acordou inspirado. Não foi para o escritório e sim direto para o bar. Tomou todas até o meio-dia. Na hora de pagar a conta disse que iria ao Banco e voltava já. Entrou na agência bancária visivelmente chapado. Sentou diante da gerente e sentenciou:

- Traz aí de saideira um cartão de autógrafo que eu quero renovar minha assinatura. Quero ver se agora vocês não reconhecem essa merda!

Negativo da alma

2010-10-22T12:39:00.001-02:00

Tirei um retrato

Do rato cego rondando meus encalços

Em preto e branco

Surto meu filme mofado

Não filmado, não listo

A imagem na parede

Revela apenas fato

Com o riso torto

E o olhar morto

Na moldura presa alma

Rota arrota

Estática.

Indivíduo coletivizado

2010-10-08T11:51:00.000-03:00

Acorda cedo, jornal, barba, corte no queixo, que merda, logo hoje? Banho, café, jornal, terno preto, verão, acostumado, mas nem tanto. Pega a última vaga na sombra do poste no ponto de ônibus. Sorte. O dia começou bem. Entrevista para emprego não pode chegar com a camisa social colada nos peitos e a testa pingando na gravata. Meia horinha depois chega o coletivo bem coletivizado. Licença aqui, olha onde bota o pé, desculpa, segura, balança, não encosta, não dá, quer que segure a pasta?, abre a janela faz favor, alô? agora não posso tô no buzão, que cheiro, credo! vai descer, motorista, aqui não, no outro, é aqui, é aqui, valeu, ufa. Duas horas, dentro do previsto, muito bem, você é o cara. Sinal da Presidente Vargas com Rio Branco fechado. Calma, você ainda tem quinze minutos, segue o gado, dribla camelô, bicicleta, gente lerda, buraco na calçada, topada, fila para o elevador, ai-ai-ai...bora-bora-bora, agora sim, respira fundo, espera um pouco antes de entrar para se recompor. Bom dia, tudo bem, viagem tranquila, obrigado, sim, moro perto, é rapidinho até aqui. Nenhum problema, posso esperar o tempo que for necessário, este sofá está ótimo, não, obrigado, já tomei café, fique a vontade. Espera, espera, calma, não comece a tremer a perna, nada de TOC, lembra os conselhos do gestor de RH? Então espera, espera, meio-dia, o chefe foi almoçar? Tudo bem, eu espero, duas da tarde, três, café, chiclete. Chegou, calma, vai chamar, até que enfim, sorria, isso mesmo, disposição imediata, salário a combinar, admiro esta empresa por isso e por aquilo outro, meu currículo é generalista, atuo em várias frentes, sei, sei, entendo perfeitamente, claro, claro, entendo, a vaga é para júnior e não senior, eu aceitaria se pudesse...tudo bem, tudo bem, precisa de um perfil mais jovem, isso, não quero tomar mais o seu tempo,obrigado por me receber, foi um prazer, quem sabe em outra oportunidade?

Acorda cedo, jornal, barba, corte no queixo, que merda, logo hoje? Banho, café, jornal...

Eu voto porque posso

2010-10-01T12:25:00.001-03:00

Eu voto. Voto nos incluídos mantenedores dos excluídos, nos pensadores transformados em ação, nos que acordam cedo e dormem tarde. Voto nos que se expõem ao julgamento do povo, à bala e ao futuro. Voto no trabalhador, no estudante, no artista, no militante, no aposentado e em você. Voto hoje porque posso e não abro mão desse direito conquistado dos porões da ditadura ao burburinho nas ruas. Voto porque tenho fé e coragem para consertar meus erros, abrir estradas do conhecimento e rasgar o verme do voto nulo, do branco e o de cabresto. Voto com os olhos abertos para o passado e de olho na consolidação diária de nossa democracia. Voto porque vejo minha nação melhor a cada dia e é responsabilidade minha fazer com que ela continue subindo no prumo. Domingo próximo assino mais uma vez meu compromisso com o futuro; porque eu posso.

Dia de Dorinha

2010-09-17T12:24:00.003-03:00

Tia Liata não sai de casa sem maquiagem nem sem a bolsinha de tricô com Dorinha, apelido carinhoso de seu .22. Herdara do falecido marido que carregou a pequena arma na meia do coturno durante brilhante carreira de vigilante. Tia Liata aprendera a limpar, carregar e atirar nos passeios pela Floresta da Tijuca.

Todo dia cinco do mês a senhorinha atravessa a alça da bolsa no corpo e sai com a mão encaixada em Dorinha para receber a pensão. Hoje, na saída do Banco, ligadíssima no movimento, manja o moleque encostado na porta atendendo o celular e olhando para ela. Ela faz que vai para a esquerda e o moleque atrás, ela volta e o encara, ele desvia o olhar e retorna grudando sombra nas costas de tia Liata. Ela aperta Dorinha sentindo a respiração ofegante dele. Ela pensa se seria capaz de atirar em alguém. Nunca matara nada maior do que baratas. Nem rato. Morre de pena daqueles olhinhos inocentes. Mas se eu não me defender quem vai me guardar? É só eu e Deus. Se me levam a pensão vou comer o que o mês todo? Sente um toque no ombro. Saca Dorinha e aperta o gatilho até que do cano só saia tec-tec-tec. O coração voa na cabeça e as pernas falham num breu súbito. Sirenes entram e saem de sua boca inflando e murchando. Luz branca.

Acorda na enfermaria do Souza Aguiar. Lembra do que fez Dorinha e chora. O que você fez? O que você fez? Prefiro morrer a saber que você feriu alguém. Meu bom Deus, perdoa essa alma perturbada e guarda a vítima de Dorinha com fervor. Ela não fez por mal. Cadê você Dorinha? Onde você se meteu, menina? Volta prá mim. Eu vou te buscar.

- Que confusão é essa na porta do hospital?

- Lembra daquela velha maluca que ontem acertou seis tiros no boneco do posto de gasolina e enfartou?

- Morreu?

- Agora sim. Pulou pela janela.

A felicidade é um bloquinho de batalha naval

2010-09-10T15:43:00.001-03:00

De todas as cenas exaustivamente exibidas do ataque aos EUA em 11/09/01, a que mais me impressiona é a cara de paisagem do presidente Bush ao receber a notícia através de um singelo cochicho de um assessor quando visitava uma creche americana. Fiquei intrigada e a curiosidade vem me consumindo os neurônios nos últimos nove anos. Sobre efeito de que droga ele estaria para fazer aquela cara? Se ele tivesse cheirado nuvens é certo que daria um pulo da cadeira. Se um tapa num baseado fosse sua opção, desconfio de que um longo bocejo seria uma reação esperada. Já se estivesse bêbado a gargalhada seria inevitável. Analisei várias possibilidades toxicológicas e o enigma só se avolumou. Nada se adequava àquela expressão.

Uma grande amiga, usuária fiel de fluoxetina, a pílula da felicidade, contou-me ter sido demitida sumariamente após vinte e cinco anos de trabalho na mesma empresa como quem relata a visita à padaria para comprar pão francês. Outro usuário, ao receber a notícia de que o melhor amigo do filho havia depositado um tiro na própria cabeça, falou para o adolescente que isso acontece, suicídio é natural, é até a favor, ofereceu um sanduiche de presunto para comemorar. Emoção zero, preocupação, amor, raiva, felicidade, ira, alívio, medo, nada, nadinha de nada. Uma aberração.

Aí tudo se iluminou. O homem dos esteites estava chapado de fluoxetina. A pílula mágica transformou quase três mil vidas numa bola desenhada com esferográfica num bloco de batalha naval.

E se o Cara estivesse sóbrio? Talvez não existisse mais muçulmanos ou americanos ou planeta Terra ou jujuba cor de rosa.

Talvez.

Nunca saberemos.

Sem, só

2010-09-03T13:13:00.000-03:00

- Censo Demográfico 2010, boa-tarde.

- Quer o quê, cara-pálida?

- Senhor, conforme amplamente divulgado e cartaz afixado no quadro de avisos de seu condomínio, tomarei apenas minutos de seu precioso tempo com algumas perguntas importantes para efetuar grande retrato em extensão e profundidade da população brasileira.

- Vaza, mané.

- Desculpe-me, Senhor, responder ao Censo é obrigatório por lei.

- Entra, senta aí e desembucha.

- Obrigado, Senhor. Quantos moram aqui? Idade? Renda? Grau de instrução? Imóvel próprio ou alugado? Sua cor?

- Eu, trinta velinhas, mil merrecas, ensino médio aos trancos, cafofo alugado, adoro vermelho.

- Sua cor da pele.

- Ah, não tá vendo? Sou neguinha.

- Muito obrigado. É só. Não disse que era rápido?

- Como assim? Só isso?

- Por sorteio este imóvel teve escolhido o questionário simplificado.

- Você acha que eu não sou importante o suficiente para dar opinião sobre a sociedade, o futuro do país e minha cor predileta? Sobre o meu gato não vai perguntar nada? É por que eu sou preto, pobre, gay e moro longe?

- De maneira alguma, Senhor. O Censo agradece a sua colaboração.

- Daqui você só sai, Santa, depois de anotar nessa prancheta toda a minha vida. Sem essas informações o governo não poderá analisar a real situação da nação, os gargalos do mercado de trabalho, o racismo, a homofobia e a necessidade de políticas públicas voltadas para os animais de estimação.

- O Senhor tem razão. Pode falar, estou anotando.

- Ah, bom. Blá blá blá então, blá blá blá escutou? blá blá blá não esquece: blá blá blá anotou tudo?

- Mais alguma coisa?

- Já ia me esquecendo de algo importantíssimo. Marca aí que bebo, fumo, tomo antidepressivo e como chocolate diariamente, mas tudo pouquinho, tá?

- Perfeito, Senhor. Muito obrigado.

- De nada, Bem. Quer um cafezinho?

- Seria uma honra. Infelizmente tenho muitas casas para visitar.

- É pena. Bom trabalho.

- Grato, grato, o Senhor é muito gentil.

Já na rua, sob sol escaldante, consultou a prancheta e pensou: Caraca, gastei duas horas com aquele viado nojento. Tô fudido, ainda tenho nove apês para visitar.

Passou pela lixeira e depositou mais uma estatística cega.

O piano e o Opala que virou Toyota

2010-08-20T12:05:00.001-03:00

O piano e o Opala que virou Toyota

Quando o piano despencou da nona janela e se espatifou na capota do Toyota do delegado Frazão, não ficou uma testemunha para registrar ocorrência. Quem estava no prédio se fingiu de cego e quem não estava riu muito, certo que escondido. Frazão tem fama de violento e dono da verdade. Dizem que ele foi do tempo que a polícia civil circulava por aí de Opala com a mala cheia de presunto vencido. Vizinho é lixo, mulher tem seu preço, família boa é família longe, amigo é o que paga conta. Ninguém mexe com ele.

Embora todos saibam que nos últimos tempos Frazão vem amolecendo. Dizem que por obra e graça de Norminha, professora primária de corpo e sorriso farto e massa cinzenta nem tanto. Balzaquiana de trança acima de qualquer suspeita.

O amor fincou mudanças visíveis no delegado. A camisa fechada até a gola não mais exibindo o peito cabeludo entre as correntes de ouro, o cabelo limpo e penteado, o sapato engraxado e a camisa por dentro da calça. Se não posse a careca e a barriga gestacional, poderíamos facilmente passá-lo por um dos alunos CDFs de Norminha.

A professorinha vinha domando a fera às migalhas ao chão. Um beijo no cangote, uma piscadela de olho acima do batom, uma passada de dedos suavemente na orelha. Algo além só na imaginação inebriada do pobre homem da lei. Para ela só casando e, de presente, um piano. Sempre quis ter um piano e, é claro, um homem maravilhoso como ele que lhe desse uma penca de filhos rosados e fofos, uma casa digna com pinguim na geladeira e toalha de mesa de encerado florido.

Casaram. No começo só meu pudim prá lá, minha cocada prá cá, risinhos e cochichos nos cantos. Ardências na cozinha e loucuras no banheiro. Não demorou para a falta de talento de Norminha ao piano fazer aflorar o lado mão-branca de Frazão.

A chatice em sua excelência

2010-08-06T10:48:00.001-03:00

Eu sou chato. Chato mesmo. E não é só uma suspeita porque minha mãe, que Deus a tenha ao seu lado fazendo tricô, fez essa revelação ainda na minha infância. Quando perguntei o porquê de ninguém querer ser meu amigo mesmo eu sendo o generoso dono da bola da pelada, exigindo apenas ser sempre o atacante e escolher o time todo. A sábia progenitora foi taxativa. Filho, você é muito chato. Que Deus me perdoe, mas você é uma mala sem alça.

A partir desse dia assumi minha chatice tendo a oportunidade de desenvolvê-la ao máximo. Hoje sou um chato inquestionável. Não perco uma oportunidade de exercer o meu dom. Ontem mesmo encontrei a gostosona do 801 no elevador e não pude – não quis – evitar comentar que aquela ridícula meia de oncinha não combinava com seu corpo escultural de cachorra de baile funk. Ponderei dissertando sobre a necessidade de algumas mulheres menos favorecidas mentalmente mostrarem uma imagem brega. Elogio rasgado. Ela não entendeu. Chamou-me de bicha escrota e deu-me com a bolsa zebrada de alças douradas no meio da cara. E olha que nem tive tempo de falar dos brincos que pareciam algemas de fetiche. Tentei imobilizar a rottweiler por trás antes que começasse a morder. A porta do elevador abriu para que o porteiro me visse engatado de conchinha na fera. Socorro tarado socorro. O tampinha pulou no meu pescoço enquanto eu gritava educadamente me larga pau-de-arara xexelento ou eu faço um pirão da tua cabeça de guaiamum. Chega a síndica das compras, tira uma banana da sacola enfia no meu olho quando alcanço seus cabelos vermelhos ameaçando quebrar aquela palha de milho dura espetada na cabeça de maracujá de gaveta. Imobilizado no chão pelo joelho do guaiamum, com a banana enfiada na boca pelo maracujá e a cachorra pisando no meu saco com o salto agulha, suspiro ao ver os homens da lei adentrando o recinto. Algemado, explico na viatura a agressão que sofrera. Cala a boca, maluco, ou perde os dentes. Absurdo. Até entendo vocês não quererem ouvir minha história, não teriam condições de entender nada mesmo. Coitados. Não conseguiram ser nada melhor na vida. Ô azar. Caramba, você quebrou meu dente seu infeliz. Sou chato. Vou processar todo mundo. E tem mais uma surpresinha: sou advogado.

Zé, o porteiro de Copacabana

2010-07-23T12:24:00.000-03:00

Embora muitos jurem que os porteiros de Copacabana foram produzidos em série misturando barro, xiquexique e água de açude nos cafundós do nordeste, Zé sabe ser único. Não pela origem humilde, a viagem no pau-de-arara e o misere inicial na cidade maravilhosa porque isso tudo é de praxe. Zé é o Zé porque sorri o tempo todo e não baixa os olhos diante de ninguém. E nunca negou serviço. Conhece o povo que entra e sai do prédio pelo nome, pelas sortes e azares de cada um. Mantém a timidez lapidada em discrição tão característica do retirante nordestino.

A vida lhe foi digna e, com tempo para aposentadoria, casa ampla com laje no Pavão-Pavãozinho, filhos criados e passado apaziguado, Zé deu entrada no INSS para receber o benefício e descansar. A vista escureceu quando o atendente declarou que ele não tinha contribuição alguma e como não tinha carteira de trabalho nem contra-cheque para comprovar a história, a situação fica complicada. Envergonhado, mas com sangue ainda quente, Zé voltou para o condomínio e procurou o patrão de longas datas. O síndico, velho amigo, lamentou o ocorrido e mandou que o homem procurasse seus direitos na justiça.

Zé sentiu um troço quente na nuca e o peso de mil caixas sobre os ombros arqueados. Correu para o seu antigo cafofo no porão úmido do prédio porque homem que é homem chora, desde que sozinho e no escuro para que nem ele mesmo veja. Agarrou-se ao colchão e sentiu sob a cama o cabo da peixeira aposentada. Qual a última vez que precisou usá-la? A ferrugem ajudava a contar o tempo e a lembrar das brigas, bebedeiras e desatinos da solteirice. Ainda saberia usá-la com a mesma destreza com que cortara cana na infância?

Foram quarenta peixeiradas, uma para cada ano de trabalho. Deu-se por satisfeito. Limpou o instrumento, arrumou os panos de bunda e sumiu.

À esquerda ou à direita?

2010-07-09T10:33:00.001-03:00

- Mô, estamos próximos. Olha a placa do Queijão alí.

- Já é a terceira placa de queijo na estrada.

- Então. É isso que está no mapa: entrar na 3ª placa depois do Queijão.

- À esquerda ou à direita?

- Mas que mania, Marcelo, de complicar tudo! De que lado está a placa? Não é à esquerda? Então entra à esquerda, né?

- Sueli, não tô vendo nem estrada...

- Pronto. Lá vem você de novo. É por isso que a gente precisa rever a nossa relação. Você não leva a sério nada do que eu falo. Confiança zero. Trata-me como se eu fosse uma idiota.

- Ok. Entrando à esquerda.

- Não adianta disfarçar e mudar de assunto. Sei que você só concordou em entrar à esquerda porque eu questionei a falta de diálogo no nosso casamento. Pensa que eu não percebi quando, mesmo eu lendo o mapa, você com olho comprido, conferindo tudo, duvidando da minha capacidade? Minha mãe sempre disse que você não era um homem confiável...

- Eu?

- E cheio de meias palavras. É um tal de futebol com os amigos prá lá, hora-extra prá cá, atrasos inexplicáveis...E quer saber mais? Eu não preciso passar por toda essa humilhação. Sou uma mulher independente, capaz, bonita e gostosa, viu? Muito gostosa se você não sabe ou esqueceu. Saiba que ouço isso quase todo dia na rua, no escritório e até no supermercado.

- Estrada ruim, não é querida? Vai acabar com os amortecedores do carro. Meu bem, olha esse mapa de novo.

- Viu? Nem ouve o que eu estou falando. Só se preocupa com essa lata velha. Já entendi tudo. Se é assim que você quer está decidido. Eu fico com o apartamento e você com o carro e com a casa de praia que eu nunca quis essas porcarias que só dão despesas. Bem, foi bom enquanto durou. Não vamos fazer cena. Melhor resolver tudo amigavelmente, mantendo o respeito mútuo, para não traumatizar as crianças. O cachorro fica comigo, é meu companheiro fiel como você nunca foi, seu galinha. Aquela tartaruga nojenta que você ganhou numa rifa de bar pode levar contigo. Já vai tarde. As crianças ficam comigo, lógico, você não saberia o que fazer com eles. Não sabe nem em que série estão na escola. Pai desalmado.

- Mô, desculpe interromper sua partilha, mas chegamos numa pedreira abandonada com uns caras esquisitos e armados. É aqui o churrasco da sua empresa, q.u.e.r.i.d.a?

Reciclando o futuro deste país

2010-07-01T11:37:00.002-03:00

- Compro alumínio, compro metal, panela velha, máquina de lavar velha, micro-ondas velho, ferro de...

- Aqui, moço!

- Tem o que prá gente aí dona?

- Um computador slim com processador 2.2 GHz + 2 GB de memória DDR2 800 MHz + disco rígido de 160 GB + monitor 17 polegadas + teclado + mouse sem fio.

- Sei... O resultado dessa soma toda que a senhora fez aí é igual a vinte pratas.

- O quê? R$ 20,00? Só isso?

- Funciona?

- Claro que não. Mas pode ser consertado. É que comprei um novo e não tenho espaço para este.

- Hum... Vinte e cinco e não se fala mais nisso.

- Absurdo! Tem um monte de peças novas aí dentro.

- Então a senhora sai pela rua anunciando suas peças novas.

- Nada feito. Prefiro doar para quem precisa a aceitar ser extorquida.

- A senhora é quem sabe...Compro alumínio, compro metal...

Revoltada, colocou o computador num carrinho de feira e doou para a primeira escola pública que encontrou no caminho aos cuidados do porteiro. Pensou orgulhosa que, com certeza, a escola tem oficina de informática e aproveitaria o equipamento importante para a formação da futura intelectualidade brasileira. Quem sabe através do velho teclado surja um grande escritor ou um cientista renomado?

Meia hora depois o porteiro vendeu o computador para o mesmo carro do ferro-velho pela melhor oferta: R$ 10,00. Cerveja do dia garantida.

Bem cheirozinho

2010-06-18T10:14:00.002-03:00

Meu nome é Bárbara e estou decidida a ter um jardim com ervas finas na janela do conjugado e não vou mais pagar rios de dinheiro por folhas impregnadas de agrotóxico. Antes de comprar sementes e vasos, farei um curso de jardinagem urbana num desses espaços zen, tipo vegan e coisa e tal. Dedicação exclusiva e cultura assimilada, agora mãos à obra. Terra, adubo, vasinho decorado, dez dias, quinze dias, vinte dias e nada das sementes germinarem. No vigésimo primeiro dia uma folhinha verde brotou. Vitória volátil: capim, lindo, mas capim aos montes devidamente devorados pelos gatos da casa. Insisti com a plantação por mais quatro tentativas. Só capim e gato feliz. Meditei profundamente observando a janela tomada por uma floresta de capim e a festa dos gatos embolando no vaso carinhosamente preparado para receber, manjericão italiano, hortelã, alecrim... Lembrei meu pai dizendo que a gente não pode desistir dos projetos no meio só por causa de algumas intempéries, se não vai ficando um monte de coisa incompleta pelo caminho e quando menos esperamos e mais precisamos, olhamos para trás e não vemos nada construído. Preocupante essa lembrança. Seria eu uma mulher insensata, volúvel, desconcentrada, impulsiva? Será que essa derrota denota o quanto eu preciso aprender na vida e que na verdade eu não mereço ter na minha janela ervinhas e sim capim? Dizem que a gente é o que planta, logo, sou um insignificante vaso de capim. Pensando melhor, vamos deixar de frescura porque esse capim até que é bem cheirozinho, a feira tem todas as ervas de que preciso e ponto final.

Palavras redentoras

2010-06-04T12:23:00.001-03:00

Bento gostaria de acreditar, ao menos, em uma das três coisas que movem o mundo: religião, política ou time de futebol. Entretanto a vida o fez assim, desprovido de fé. O que não impediu seu sucesso, mas é certo que dificultou sua vida. Sabe que sua peculiar, digamos, característica, não é defeito genético, pois a mãe era carola de rezar o terço diariamente e ajoelhar-se todos os domingos em frente ao altar. O pai, flamenguista de carteirinha, filiado ao partidão, não dispensava um trabalho na encruzilhada para dar um empurrãozinho na eleição e no campeonato brasileiro.

O menino cresceu sob a ameaça de ir para o inferno e amargar uma vida besta, sem graça e sem amigos. Formou-se, casou-se e teve uma penca de filhos. Sempre fiel às suas crenças; isto é, sua ausência. Viu os filhos e netos sucumbirem à religião e à camisa do flamengo. Um dos netos, para seu desgosto, virou até vereador. Cansado de lutar por suas ideias tornou-se um velho ranzinza e solitário dentro daquela enorme família. Nem nos dias mais críticos Bento apelou aos céus. Encarou com muita dignidade suas convicções de misteriosa origem.

Mas o dia da razão é certo para todos, seja crente, ateu, flamenguista, botafoguense, homem, mulher, mosquito ou couve-flor. No leito de morte, após noventa anos na corcunda, a família reunida choramingava na despedida de olho no relógio porque o fim era próximo, mas estava demorando além da conta. Acenderam umas velas e hastearam a bandeira do partidão no pau da cortina. Um neto cobriu o avô com a camisa do flamengo e outro, padre, ofereceu-se para ouvir sua primeira e última confissão.

Bento abriu os olhos pesadamente e analisou a situação. Toda a família estava lá. A fumaça movia a luz das velas na parede. As cortinas fechadas e os semblantes pesados deu-lhe a consciência do fim e o alento redentor para suas últimas palavras:

- Tirem essa bandeira empoleirada na minha cortina e esse pano de cima de mim. Apaguem essas velas que eu não quero chegar no inferno trepado num poleiro e vestido de urubu defumado.

Figurinha repetida

2010-05-28T11:13:00.001-03:00

- Abre esta porta, Rufinho, ou eu vou arrombar!

- Pô, mãe...tô quase dormindo...

- Não enrola. Sei que você está na internet falando besteira. Já entrei no chat, sou a Rosinha-só-amor e você é o Rufão-furador.

- Porra, mãe, respeita a minha privacidade.

- Privacidade é o cacete, você só tem treze anos. Abre a porta agora ou eu cancelo a internet.

- Chamou, mamãe?

- Desliga. Agora.

- Deixa só eu terminar esse papo...

- Está marcando encontro com quem?

- Com o Gustavão-do-álbum-da-Copa prá trocar figurinha.

- É pedófilo.

- Para, mãe, que saco. Tô marcando na Praça de Alimentação do Shopping, às quatro da tarde. Deixa de neura.

- Eu vou contigo.

- É ruim de eu pagar esse mico.

- Eu pago o dobro para pegar esse pervertido. E vou levar a polícia.

- Ih...tô fora.

Flagrante preparado, polícia disfarçada na escuta, mãe resoluta esperando. Quatro, quatro e quinze e vinte e trinta e nada. A mãe percebe uma mulher na mesa ao lado com cara de ódio profundo agarrada a um álbum da Copa. Arrisca:

- Gustavão?

- Rufão?

- Não me entenda mal. Sou a mãe.

- Eu também.

- Tem repetida?

- Aos montes!

Focinho úmido

2010-05-21T16:56:00.001-03:00

Maristela é sozinha. Tem um cachorro cego e aleijado que leva para passear todas as manhãs; no colo. Entre uma visita ao veterinário e uma parada para conversar sobre os últimos resultados dos exames do bichano, Maristela reclama da vida, do portão, do bairro e de qualquer coisa ou humano. Já encontrei muita gente assim. O que me assusta. Não pelo presente e sim pela possibilidade do futuro. A questão é: o que faz com que pessoas saudáveis, inteligentes e cultas, em um momento xis da vida, adquiram uma nuvenzinha negra sobre a cabeça? Como uma mulher amante dos animais, da família e das plantas torna-se um ser tão negativo? Tenho muito medo do outro lado. Talvez por nunca ter tido a consciência do mal. Sempre acreditei que a bondade existe e ninguém é irrecuperável. Romântico, eu sei, mas sou assim.

Contrariando todas as previsões, ao cruzar com o olhar fuzilante de Maristela tenho vontade de abraçá-la, chamar para um chá, conversar por horas, fazer carinho.

Pode ser o receio de um dia – quem sabe? – sofrer amargura tal que meu coração sucumba ao rancor, minha pele resseque à mercê da solidão e meus olhos se tornem tão frios que seria necessário colírio fervente para abrandar a dor.

Temo pela vida do cachorro de Maristela, o último bastião de afeto e sanidade. O fiel, inocente e presente cão. Temo pelo restinho de humanidade que resta a Maristela concentrado num velho focinho úmido.

Atenção! Última chamada para embarque

2010-05-14T11:30:00.002-03:00

- Alberto, estou grávida.

- Como assim, Marlene?

- Grávida, buchuda, prenha, pejada, gestante...

- Eu?

- Não, eu. Você vai ser o pai. Não dá para trocar.

- Como isso aconteceu?

- Não lembra ou quer que eu conte a história da sementinha?

- Não brinca com essas coisas, Marlene. Você sabe que eu não quero essa responsabilidade ainda.

- Ainda? Com 45 anos na cara? Vai esperar para ser pai-avô para apostar corrida de bengala com o filho? Ou ficar brocha e precisar de doação de esperma dos amigos?

- Não quero ter filhos.

- Não sabia. A gente pode tirar, então. Aí nós passamos os próximos vinte anos pensando como seria o moleque ou a moleca. Depois, entediados, adotamos um abandonado para ter com quem brincar e deixar os bens acumulados sem serventia.

- Não é uma má ideia.

- Também acho. Podemos adotar um dia. Quem sabe?

- Quantos meses?

- Dois.

- Na sua idade gravidez é perigosa.

- Depois dos 40 tudo é mais perigoso. Até caminhada dá dor na lombar e beber água pode afogar. Aborto então...

- Marlene...

- E se quiser ter filho comigo é agora: última chamada do relógio biológico.

- Você está me pressionando.

- Eu? Claro que não, Alberto. Só estou expondo os fatos.

- É, mas se for macho eu escolho o nome! A decisão é minha e ponto final.

- E se for fêmea vai se chamar Maria Vitória.

- Nome horroroso. Parece nome de desodorante... Não vou permitir!

- Alberto...

- Marlene...

Neura seriada

2010-04-16T12:16:00.001-03:00

- O senhor confirma a compra no valor de U$ 3.500,00 na loja Sexy Shop Baby em Nova Iorque?

- Não! Não confirmo! Eu já falei que não fui eu! Nem passaporte eu tenho e minhas milhas não dão direito a tele-transporte.

- Estaremos estornando o valor na próxima fatura.

- E os juros também porque eu não vou pagar essa conta.

- Sim, senhor. Por favor, anote o número do protocolo.

Nossa, que dia! Quem será agora?

- Aaaalô!

- Por que você me mandou este e.mail?

- Como?

- Eu não gosto desse negócio de pornografia infantil. Você está doido ou se fazendo? Ainda por cima para o email do meu trabalho. Tarado! Idiota!

- O que é isso Pedro? Está me estranhando? Eu não te mandei nada e muito menos...

- Olha, eu não quero nem saber. Tire meu nome de sua lista e não me ligue mais ou eu te denuncio.

- Espera um pouco. Não fui eu. Eu jamais...

Pipipipi...

Essa agora. Clonaram meu email também. Vou cancelar essa porcaria agora mesmo. Senha não confere? Caramba! Vou à polícia logo.

- Quero registrar uma queixa: Clonaram meus cartões de crédito e estão usando o meu email para divulgar pornografia infantil.

- O senhor é casado? Tem namorada?

- Não, não.

- O senhor teria emprestado os cartões para algum amigo íntimo?

- Não. E eu não sou gay.

- O senhor sofreu abuso sexual na infância?

- Não! Claro que não! Eu fui roubado! Provavelmente na internet. Sei lá.

- O senhor não se lembra. Então bebe ou usa drogas?

- Drogas? Não. Às vezes bebo.

- Entendi. O senhor deu os cartões e senhas quando estava bêbado.

- Não! Caro inspetor, eu só quero fazer o B.O. Aqui está minha carteira de motorista.

- Senhor, aqui consta que o senhor se envolveu em um acidente hoje pela manhã.

- Impossível. Passei a manhã no telefone bloqueando cartões. O carro ficou na garagem e está lá até agora. Que acidente?

- O seu veículo bateu em um poste na Avenida das Américas e foi abandonado no local.

- Menos mal. Eu tenho seguro.

- Mas tinha dois meninos estrangulados na mala do carro.

- O quê? Roubaram o meu carro para uma desova?

- Aha... O senhor trabalha numa loja de brinquedos...

- Sim. Sou o gerente.

- O senhor parece nervoso...

- Nervoso? Eu estou tremendo! Não é todo dia que jogam crianças mortas no meu carro!

- O senhor quer um copo de água?

- Por favor. Obrigada. Ei? Por que você está guardando o copo que usei nesse saco plástico?

- DNA. O senhor está preso para averiguações. Tudo que disser poderá...

Acordou coberto de suor na fria madrugada de maio. Catou o controle remoto entre as cobertas e, antes de desligar a TV, teve uma sensação de estranha: o seriado que dormira assistindo às 22 horas reprisava na madrugada exatamente no ponto em que dormiu.

O barraco de Seu Antenor

2010-04-09T12:18:00.002-03:00

Entra ano e sai ano o pessoal da comunidade vê o barraco do Seu Antenor se equilibrando no cocuruto de uma pedra no alto do morro cercado de bananeira. Embora considerado o morador inaugural da área, ao contrário dos demais, o velho não conseguiu botar tijolo e bater lage na residência. Foi remendando aqui e ali com chapa de metal, madeira e estuque aonde as goteiras iam mandando. Cinquenta anos se passaram sem que os temporais se dessem conta da absurda engenharia do barraco de Seu Antenor.

Este ano seria diferente. As águas caíram sem dó sobre as casas da comunidade. Rios de lama formavam cascatas entre as vielas. Os próprios moradores chamaram a Defesa Civil para convencerem o velho a sair do barraco. Era lógico que quando aquela pedra rolasse o barraco levaria consigo uma dezena de casas abaixo. Na cidade já havia diversos desmoronamentos e as autoridades, com a agenda lotadíssima, trataram de condenar a casa e partir para outras localidades. Todas as demais casas já estavam desocupadas, mesmo assim Seu Antenor não arredou pé. De seu lar, onde criou os filhos e foi muito feliz, não sairia nem morto; preferia ser enterrado naquele solo que tanto lhe deu. Quando a chuva apertou, a vizinhança amontoada na estrada ouviu um grande estrondo e assistiu horrorizada a avalanche de terra descer o morro.

Lá no alto apareceu um buraco imenso sob a pedra saliente que, feito um dente cravado na carne, mordia a terra num último gesto de desespero. Na frente do barraco via-se Seu Antenor gargalhando com os braços abertos para o céu que fuzilava seu corpo com rajadas de vento e agulhadas de chuva.

Ajoelhou-se e rezou.

Ofício de ossos

2010-03-26T11:47:00.002-03:00

Esmeraldina botou no mundo doze criaturas, oito se criaram, quatro Deus levou ainda anjos. E só não gerou mais porque o marido Cícero, coveiro da cidade, morreu de uma síncope. Deitou para fazer a sesta e não acordou mais. Tinha espinhela caída, o que não o impedia, de domingo a domingo, de acordar com as galinhas, tomar duas talagadas de cachaça-de-cabeça e seguir para o cemitério. Cavava buraco até a hora do almoço. Depois tirava uma soneca antes de voltar para acompanhar os enterros e selar as tumbas.

Esmeraldina cuidava da casa, das crias e da roça com os filhos maiores. Cícero não deixou pensão. Só um cachimbo fedido de fumo-de-rolo e uma dívida no botequim do Seu Castroso.

No sertão ser coveiro não apetece a todos os viventes. Tem cabra que tem medo de alma. Cícero dizia que medo de alma era para quem tem rabo-preso com defunto. Por causa disso, Cícero passou trinta anos no ofício sem ser incomodado por viva alma; ou morta. Morto o coveiro, ninguém queria a função funesta. Esmeraldina não era diferente. Nem de cemitério gostava, mais pelo cheiro peculiar do que pelo chororô ou alma penada. Mesmo assim achou um desaforo não ter ninguém para enterrar o pai de seus filhos. O cortejo fúnebre parou diante do lugar onde deveria estar aberta a cova de Cícero, um canto esturricado de barro. A comoção foi grande. Não o bastante para que alguém pegasse na pá. O sol ardia nos lombos de vestes pretas quando Esmeraldina sentiu um pingo de suor molhando os lábios. Mandou sentar o caixão no solo e aguardar sua volta. Atravessou a rua e na birosca do Seu Castroso pediu duas cachaças. Bebeu feito água e limpou a boca com o véu negro. Tirou o cachimbo do bolso e acendeu. Amarrou o vestido de viúva na altura dos joelhos, pegou a pá, fincou na terra com o pé e pensou alto o suficiente para os urubus plantados nas cruzes ouvirem e silenciarem: Eu sabia Ciço, que você não deixaria sua velha sem ofício para sustento.

Uma moto, um Astra e a chuva

2010-03-05T10:34:00.002-03:00

Samuel é doido pela rua. Corre debaixo de sol e chuva, caminha pela cidade cheirando folha de árvore, procurando passarinho e macaco, entra em rua e vila só para conhecer. Circula também de moto com a viseira do capacete aberta para sentir melhor o vento. Piloto nato tirou a carteira de habilitação tipo AC na Marinha, onde as instruções foram claras: “Dirige aí!”. Desde então pilotar e dirigir com segurança é uma extensão do seu corpo.

Na última terça-feira, voltando estressadíssimo do trabalho pela Praia do Flamengo debaixo de chuva forte, Samuel pilotava na maciota quando passou ao lado de um Astra e percebeu uma sorridente menina de tranças com o rosto colado ao vidro da janela traseira. Gritou para o motorista apontando para o carro. O motorista do Astra não teve dúvidas e jogou o carro em cima da moto de Samuel que deitou no asfalto.

Quando acordou já estava algemado junto ao meio-fio. Com a calça e a camisa rasgadas sentiu o sangue escorrer pelo braço esfolado. Pelo andar das coisas perdera a pelada de terça à noite. Ainda confuso, tentou entender os acontecimentos questionando o policial que confabulava animadamente com o motorista do Astra. Samuel pensou, tranquilo, bastaria esclarecer tudo. Chamou a autoridade e levou um safanão no meio da cara. O estômago revirou, o sangue ferveu. Nunca apanhara na vida, quanto mais na cara. Começou a se debater tentando se livrar das algemas e a gritar que era trabalhador, tinha documentos no bolso e coisa e tal. Como ninguém lhe dava atenção começou a gritar por socorro e a xingar a mãe de todo mundo. Atendido, levou outro tapa e teve a boca selada com uma fita crepe. Antes de ser jogado na viatura, ainda ouviu o cara do Astra dizendo ser médico e ter certeza de que Samuel estava drogado e que se não fosse sua agilidade teria sido assaltado. O homem entrou no carro e partiu enquanto Samuel gemia sob o lacre.

Levou muito soco nas costelas e puxão nas algemas até chegar na Delegacia. O inspetor olhou o sujeito sujo, ensanguentado, encharcado, com os olhos arregalados e sentiu que a noite seria longa. Mandou tirar a mordaça do meliante e que falasse. Samuel gritou o mais alto que pode:

- Porta aberta, porra!

Papo mole beira-mar

2009-12-30T20:15:00.001-02:00

Jorginho é taxista legítimo: folgado, cabeleira branca e barriga farta, boa praça, poliglota, puxa conversa até com surdo-mudo e conta histórias clássicas do cotidiano do Rio. Lábia afiada leva, na maciota do banco traseiro, a fauna e a flora carioca.

Trabalha de segunda a domingo e de sol a sol. Ano novo entra em recesso. Encosta o amarelo na garagem do apartamento da mãe na Praça do Lido para passar a virada com a família; bem longe da lei-seca. No festão de 2009/2010 Jorginho manteve a carteira de motorista no bolso da bermuda só para não se sentir pelado e, quase na hora dos fogos, decorou os chinelos com areia e sentou de frente ao mar para levar aquele papo cabeça com Iemanjá. Negociou as posturas para o ano que prometia a saúde dos seus e as boas corridas, reclamou – de leve – das intempéries pessoais, do síndico, do trânsito, dos preços, todos loucos do ano moribundo. Empolgado, cobrou mais ação da Rainha do Mar diante de tanta bagaceira ocorrendo no mundo. A Senhora pode fazer melhor, incentivou. Súdito assumido, não querendo ser desrespeitoso, mas firme, comentou com a Soberana que 2009 foi muito quente, o mar esteve indócil boa parte do ano e na outra fedendo a merda. Alguns peixes sumiram das redes, pinguins argentinos bateram nestes costados e plantas, aparentemente extraterrestres, invadiram as praias. Majestade, a Senhora não pode deixar essas coisas por isso mesmo, se não vira bagunça. Sei, sei – contemporizou – têm certas coisas que cansam, principalmente depois de certa idade e com tanto trabalho e concorrência terrena. Mas os seus filhos estão aqui na praia pedindo perdão, graça e força. Não é hora de amarelar. E por falar nisso, ando preocupado com Vossa Excelência. Assisti a um filme sinistro em que daqui a dois anos a Digníssima Majestade pira geral, chuta o balde e faz a maior bagunça com o planeta. Não deixa pedra sobre pedra, derruba até a concorrência do alto do Corcovado. Querida, antes que cheguemos a esse ponto vamos relaxar, pensar positivo, sabe? Nós estamos nos esforçando, por favor, não desista destes filhos inconsequentes. Ofereça-nos a oportunidade de sair da adolescência e - quem sabe? – consertar nossos erros.

Veio uma onda hostil pegando Jorginho em cheio. O taxista levantou todo molhado, mas não perdeu a compostura e soltou mais uma: Perdão, Mãe, eu estava só pensando alto. É uma mania minha, força do ofício. Mas se quiser pensar um pouco no assunto, este humilde servo se curva.

Fogos estouram, garrafas viram, gritos e urras. Antes do fim da queima de fogos, raios dividem os céus com a pólvora. Uma tempestade torrencial cai sobre os súditos esvaziando o tapete branco de Copacabana. Os que insistem em ficar, seja pelo poder da fé ou do álcool, são finalmente afugentados por ondas que apagam velas e enterram Cidras. Jorginho vê todo aquele alvoroço e pensa com seus chinelos: Eu e minha boca grande...

O dia de Opílio

2009-12-19T12:34:00.002-02:00

Opílio é o “cara”. Turma do deixa - disso, fala de veludo e pele de ébano. O sorriso conivente de anjo contrasta com os dois metros de altura com um de envergadura. Diga-se de passagem, porte totalmente desnecessário diante dos inúmeros pré-requisitos preenchidos de um tijucano culto, elegante e contido.

Ocorreu que, naquela segunda-feira, Opílio entrou pela rua em que morava especialmente sem disposição para grandes ou pequenos debates, doido para tomar um banho e esticar o esqueleto diante da TV. No entanto, pressentiu com um arrepio na nuca, de que a noite seria longa. Não deu outra: em frente de casa viu, logo de cara, um Mercedes deitado sobre o seu jardim, entre eles o portão do lar todo contorcido. O “artista” tinha sumido deixando sua “obra” abandonada.

Opílio não se fez de rogado. Certo de que o “artista” voltaria na madrugada para remover a “instalação modernista”, camuflado pela noite tórrida, sentinelou-se numa cadeira de praia ao lado do carro e esperou. Não deu outra. Duas horas da madruga o malandro aparece cheio de disposição para retirar o veículo à surdina. Opílio, com tom de voz de dar inveja a Papa santificou:

- Olha só. Às sete horas da manhã de hoje quero você aqui com um pedreiro e um ferreiro para consertar o meu portão. Às sete e quinze, se o senhor não estiver aqui, vou ficar um pouco irritado e rasgarei o primeiro pneu dessa belezura. Às sete e trinta rasgarei o segundo, e assim sucessivante. Às oito, hora do meu sagrado banho antes de ir trabalhar, incluirei no rol dos ex-pneus até o estepe.

- Pelo amor de Deus, moço, não faça isso. Dá prá notar que o carro não é meu, né? Meu pai vai me matar.

- O pai é seu, mas o portão é meu. Está perdendo tempo precioso...

O homem sai correndo em desespero.

Às sete e quinze a moto-serra fatia implacável o primeiro pneu. Sete e trinta, serra ligada, o Zé-mané aparece com duas almas remelentas. Opílio perguntou pelo material para a obra. Nada. Vieram só avaliar para mais tarde voltar. A vizinhança, formando arquibancada nas muretas, conhecendo bem os atributos do vizinho, não teve dúvidas. Lá vai mais um pneu. Dito e feito. A galera aplaude. Em prantos o “artista” ajoelha-se e promete tudo pronto até o fim do mês. Proposta errada. Opílio entrou em casa e voltou com um bujão de gás numa mão e um maçarico na outra e sentenciou:

- Chega de papo, vou explodir essa porcaria toda e vai ser agora!

Foi um corre-corre dos diabos. O “artista” também tentou correr, mas Opílio segurou-lhe pelo cangote e olhou dentro daqueles olhos rasos de cagão. Na mesma hora o filhinho-de-papai começou a soltar a língua e o bolso. Quando o valor ofertado pelo moleque, de livre coração aberto, chegou ao bastante razoável, Opílio recebeu educadamente em dinheiro, agradeceu, devolveu as chaves do veículo e mandou o traste embora desejando boa viagem.

Nunca pensou que aquele bujão vazio e maçarico quebrado seriam tão úteis um dia. No Natal, a casa de Opílio era a mais bonita da rua. Portão novo, pintura nova, e sobrou até uns trocados para instalar um pisca-pisca na roseira do jardim.

O bom samaritano

2009-12-11T10:30:00.002-02:00

- Tio, dá um trocado prá comprá um lanche.

- Trocado é o cacete! Não tenho inteiro e nem trocado. E se tivesse não te daria, seu bosta!

- Que-que-é-isso, tio? Tô só pedindo.

- E já está me ofendendo. Sabia que você não era para existir? Pago imposto para que não tenha que ver coisas como você. Vai lá na Prefeitura, no palácio do Governo, não me interessa, vai lá pedir dinheiro para a puta-que-te-pariu; se é que você sabe quem foi. Vaza ou te encho de porrada.

- Eu sou de menor.

- Está na cara. Menor inteligência, menor saúde, menor limpeza, menor futuro. Ô aberração, tua mãe não te abortou por falta de grana. E não me olha com essa cara de gente que você não me engana.

- Tio, paga uma empada então.

- Mas você não vale nada mesmo. Nem vergonha tem.

- Tenho sim, senhor. Tanto faz. Só quero comer qualquer coisa.

- É. Parece que o merdinha está com fome mesmo. Aí, garçon, traz uma coxa de frango no papel para este infeliz. Agora, moleque, desaparece da minha paisagem antes que eu me arrependa.

- Valeu, tio.

No negativo é mais gostoso

2009-12-05T12:02:00.002-02:00

Devendo na padaria, na farmácia e no boteco, Lindinho das Beiradas, somada a ordem de despejo, começou a pensar na remota hipótese de procurar trabalho. Mas foi uma ideia que, graças ao bom Deus, passou logo quando tentou tirar no fiado cópias do currículo e o velho do armarinho fitou-o e, por cima dos óculos, pediu pagamento adiantado. Percebendo que seu crédito na praça encontrava-se sensivelmente comprometido, Lindinho não se intimidava, pedia aos amigos e familiares e pagava com eletrodomésticos velhos em troca de comida, o que na verdade não pagava nada. Depois de detonar os limites de cheque especial em três contas bancárias, partiu para o genocídio dos cartões de crédito.
Agora sim, oficialmente falido, resolveu caminhar na praia e fiscalizar o ir e vir das ondas e o planar das gaivotas. Questionou-se, pela primeira vez, como conseguira torrar toda a indenização trabalhista e ainda ficar devendo a meio mundo em apenas três meses. Para uma empreitada dessas tem que ter vocação, não é coisa para qualquer um...
O céu se iluminou, anjos cantaram, sinos repicaram, eureca!
Com a publicação de seu livro “Como falir em três meses: métodos e projetos passo a passo”, Lindinho das Beiradas fez seu pé-de-meia e, para honrar a fama, torrou tudo de novo em três meses.

2009-12-05T11:58:00.003-02:00

Caldo Verde

2009-11-27T11:24:00.001-02:00

Chegou ao restaurante de estimação seco por um caldo verde. Pediu no capricho. Veio batata processada com três fiapos de couve. Virou bicho. Chamou o gerente, bateu nos peitos, exigiu explicações, desculpas e uma porção extra de couve. Não foi atendido em nada; isto é, quase nada, pois a conta chegou certinha. Sorveu o caldo de batata reclamando entre os dentes. Não houve nem um plus a mais de couve. Não pagou os dez por cento e saiu decidido a difamar o recinto gastronômico. Jurou vingança e jamais recolocar os pés naquela espelunca. Sentia-se humilhado, traído, um merda.
Escreveu uma carta mal criada para os principais jornais da cidade convocando o povo a um levante em massa contra o desrespeitoso restaurante. Sua vingança não teria limites até que as portas do estabelecimento fechassem por estar às moscas.
Quando a carta foi publicada, veio junto o pedido de desculpas do restaurante, que vai reforçar o treinamento da equipe e blá, blá, blá...e volte por nossa conta!
Todo o ódio diluiu-se numa cambuca de caldo verde gratuito.

Do lado da caixa-preta

2009-11-18T16:31:00.001-02:00

- Eu não gosto de viajar de avião.
- Quase ninguém gosta. Eu adoro.
- Sei lá, me dá uma gastura, um frio no esqueleto que vai da nuca até o pino da caçoleta.
- É só relaxar e curtir a paisagem.
- Se eu relaxar eu vazo.
- Tenta ler a revistinha de bordo.
- Dá uma tonteira danada.
- O tempo todo?
- Não, só quando eu pisco. Preciso conversar. Que tal acidente aéreo?
- Credo. Não acho apropriado.
- Interessante né? É a única coisa que me acalma; falar sobre turbina explodindo, identificação de corpos, busca da caixa-preta, essas coisas. Mas o que me deixa tranquilinho mesmo é papo de turbulência e tempestade. Lembra daquele avião pulverizado no Atlântico?
- Sei. Tragédia. Sofrimento.
- Pois é, toda vez que entro num avião fico pensando ser meu último voo. Na verdade sonho ser o único sobrevivente, salvo milagrosamente pelo assento flutuante. Depois as entrevistas, escrever um Best-seller e - quem sabe? - até um filme em Hollywood.
- Não acredito que seu sonho se realize neste voo. O céu está limpo. Tudo está bem.
- Nunca se sabe quando o comandante erra o plano de voo, ou um parafuso dos flats fica gasto, ou o trem de pouso emperra.
- A manutenção é rígida e o treinamento constante.
- Errar é humano e esses aeronautas trabalham sob pressão.
- O senhor parece meio pessimista.
- Realista. Estudo o assunto, mas entendo a inocência dos leigos.
- Sou otimista. Estudo as pessoas e o senhor é muito chato.
- Aeromoça, socorro! Quero trocar de lugar. Este senhor está me incomodando.
- Eu? Não sou eu que tenho medo de voar e também não tenho uma nuvem negra sobre a cabeça.
- Por favor, moça, seja rápida. Eu não estou me sentindo bem. Quero ficar no rabo do avião, do lado da caixa-preta.

Sem culpa

2009-11-04T10:17:00.001-02:00

Não adianta insistir. Não carrego a culpa dos judeus nem os pecados dos católicos. Nunca fui perseguida como os palestinos nem escravizada como os africanos. Não fui vítima de preconceito, maus tratos e desconheço humilhação. Conjugo verbos intransitivos com gays e homofóbicos. Cultivo machistas e feministas no meu jardim que crescem a olhos vistos. Bebo um mixproteico de militantes esquerdistas com militares torturadores no café-da-manhã. Com padres e ateus tempero minha sopa de legumes. À minha mesa farta são bem-vindos analfabetos e intelectuais, desde que não me encham o saco com abduções, catequeses e verdades absolutas. Bebo a abstinência e fumo a culpa alheia. Para quem se importa, estou rindo por baixo.

2009-11-04T09:14:00.001-02:00

Canto para Anita

2009-10-30T11:00:00.001-02:00

Morava em uma frondosa árvore na Rua Senador Corrêa. Tudo ia bem até que, no primeiro dia de verão durante uma tempestade magistral, caí do ninho. Não estava pronto ainda. Todo molhado, me vi tremendo no batente de um salão de beleza. Fiquei um tempo andando e piando por ali, já que voar ainda não sabia.
De repente, mais do que de repente, apareceu uma vassoura. Pulei em cima e logo me puxaram para dentro. Tinha um monte de passarinha gigante piando muito. Fiquei meio tonto e depois de um tempo, já estava com minhas garrinhas pintadas, uma de cada cor. Ficou legal, e resolvi ficar por ali mesmo.
Chegou o Natal e, enfim, minhas asas e cauda cresceram; foi uma grande festa no salão: deram-me banho de creme hidratante, para as penas, finalização com gel. Não tinha gaiola porque alguém falou que rouxinol não se cria preso. Então, era livre para voar no salão inteiro.
Muita gente, ciente, criticava alegando que eu estava preso quando deveria estar cantando livre numa árvore, no Canecão ou - quem sabe? - no Rock In Rio in Lisboa... Grande engano, eu não queria sair do salão, era muito divertido conversar o dia todo, sobrevoar os secadores e pousar no ombro de minha bem feitora. Ah!! Com a Anita não tinha tempo ruim, nem dela e nem dos outros. Mulata feiticeira de cara limpa brilhava como o Sol: para todos. Tinha a mania de dar lembrancinhas só para deixar mais claro ainda que, em algum minuto daquele seu iluminado dia atribulado, pensou naquele ser: você.
No final do dia, depois de transformar muitas cabeças ocas em luz, em vez de descansar, Anita pegava o violão para dedilhar uma canção comigo. E assim eu dormia no seu ombro.
Quando Anita estava triste, só eu percebia; quando alegre, até as cortinas comemoravam, tinha até roda de samba. Anita tinha um olho mágico na testa que a tudo via e sentia. Só quem a pegava para Cristo sabia que aquele olho, parceiro, chorava junto e a todos entendia.
De vez em quando, quando a porta abria, eu olhava para o lado de fora do salão. Via as árvores e um arrepio esquisito lambia minhas asas. Durava só um instantinho, mas Anita, com seu olho mágico, a tudo percebia: Esticou seu pequeno dedo indicador para que eu subisse e falou:
- Fala logo, meu roxo, quando você vai?
Nunca, minha flor, nunca!!!
Ela sorriu, me beijou a testa e me colocou na janela aberta para a árvore. Ouvi o canto dos pássaros, as folhas conversando e o vento fazendo bagunça. Quando percebi, já estava em um galho cantando, gritando. Lá de cima vi Anita apagar a luz do salão; saiu pela porta sem olhar para cima.
Fiquei ali no frio, sem Anita, com gente estranha...
Acordei cantando a música do violão de Anita. Em poucos minutos, vários passarinhos pararam ao meu lado para aprender a música de Anita. E cantamos juntos para Anita naquele dia, e no dia seguinte, com Anita, sempre enfeitada como surpresa de passarinha: um colar combinando com a blusa ou o cabelo, uma saia nova, uma palavra viva para os suicidas; ou mesmo, uma história engraçada da família que amava e guardava sob suas asas quentes.
O que se comentava era que, quando Anita pegava seu violão no final do dia, vários rouxinóis se perfilavam na janela para acompanhá-la. Só eu sabia que Anita tinha um rouxinol encravado em seu peito.

Tô passando

2009-10-26T17:04:00.001-02:00

- Sabe aquele cara que me passou o celular na boate?
- Claro! Gatíssimo!
- Pois é, passei.
- Jura? Conta! Conta!
- Passei adiante. O cara é um mala. Passou um tempão falando dos dotes culinários e santidades da mãe. Quando mudou de assunto, diante de minha cara de paisagem, quis saber mais de mim. Até me empolguei.
- E você?
- Antes que eu falasse qualquer coisa ele perguntou qual o meu time. Quando respondi que não tinha, ele passou meia-hora tentando me converter ao vascainismo.
- Ninguém merece...
- Pois é, menina. Tentando salvar a noite falei que gostei da camisa vermelha dele. Prá quê? Ele desembestou: disse que sempre usa vermelho para combinar com a cor do carro; que ele fez questão de salientar que era um Audi, com roda de magnésio liga-leve...
- Liga-o-quê? Tipo leite de magnésia?
- Sei lá, deve ser. Um carro supermegaultra um monte de coisa e blá, blá, blá...
- Como você saiu dessa roubada?
- Quando o monólogo já beirava a calibragem dos pneus da Formula 1, entreguei os pontos.
- Foi embora.
- Nada. Pulei em cima dele e passamos a noite num motel. Não deixei ele falar mais nada, mantive a boca dele ocupada até de manhã.
- Ai garota...
- Quer o telefone dele? Prá mim ele já deu o que podia dar. Tô passando.

Onze a nove

2009-09-12T15:53:00.001-03:00

Primeiro a rainha do oriente derrubou a primeira torre. Sem defesa, o rei viajandão do novo mundo viu sua segunda torre ruir sobre um exército de peões aturdidos. Sua rainha descansava e nada sentiu. Os bispos postaram-se silenciosos em defesa do rei, mas recuaram diante de uma muralha estratégica de bispos adversários suicidas. O rei, à frente da opção de salvar sua rainha e o restante de seu povo deitando-se honrosamente sobre o tabuleiro, subiu ao púlpito e jurou vingança. Num último movimento desesperado, virou o tabuleiro fazendo com que seus homens e adversários embolassem numa única estatística. Enquanto isso, o rei do oriente comemorava nas montanhas. A partida acabou sem que restasse em pé uma peça de testemunha. Pretas e brancas jaziam entre os quadrados manchados pela batalha. Só quem ganha é a guerra porque, para os reis, o jogo nunca termina.

Saiba que as coisas não são tão simples assim

2009-09-08T02:01:00.001-03:00

Saiba que as coisas não são tão simples assim. Um dia você está aqui, no outro não. Você acha isso simples? Pois não é. Não estar aqui é obvio que não é simples. Só em não estar cá há a hipótese de estar em qualquer outro lugar ignorado ou não estar em lugar algum; o que é muito grave. Estar aqui já configura um fato extremamente complexo. Exige matéria, consciência e testemunha. Só esses três pré-requisitos já complicam a coisa toda.
Pode ser romântico, mas você não pode estar em um ambiente saudoso só em pensamento. Esquece então aquele papo cabeça de tele-transporte, sexto-sentido, etecetera e tal. Sua matéria é uma massa cansada e pesada que tem limitações existenciais: precisa estar inteira para ser considerada presente.
Também não basta estar materialmente aqui. É preciso saber que está aqui. Os paralelepípedos podem ser vistos, mas não estão aqui. Nunca soube de um paralelepípedo que questionasse se sua vida seria melhor se estivesse encravado em uma avenida arborizada e não numa rua residencial sem saída. Isso seria difícil de solucionar. Os alienados, os chapados e os executivos sim, sempre sabem onde estão: perdidos; logo, estão aqui.
Por conseguinte temos o principal argumento de que estar aqui é uma verdadeira equação quântica. Precisamos de testemunhas. Não basta preencher o espaço físico, não basta ter a consciência da ocupação, você precisa de provas. Sua palavra não basta, até porque a palavra não está aqui, não tem matéria, lembra? Você precisa, para estar aqui, de outro alguém material e mentalmente presente. Do contrário, nada feito. Você não está aqui. Você não é.
Eu falei que não era simples.

Pequeno momento carioca

2009-08-14T11:21:00.001-03:00

 Mulher! Liga essa água pelo-amor-de-Deus que eu estou todo ensaboado!
 Ih, homem... Parece que a caixa está vazia.
 Traz um balde, então.
 Nadinha.
 Do filtro. Tira do filtro que eu já estou tremendo e todo ardido nas partes.
 E eu vou cozinhar com o quê?
 E eu vou trabalhar com o cabelo duro e todo escorregando?
 Passa a minha toalha que está úmida.
 Que m@#&erd@ é esta? Um copo d’água?
 Metade para escovar os dentes e a outra para enxaguar as partes.
 E a barba?
 Faz à seco e passa álcool.
Vestiu o uniforme, pegou o engarrafamento de rotina. Descendo do ônibus pisou em titica de cachorro. Chegou ao escritório suando espuma de 40° à sombra. Correu para o banheiro para lavar o sapato e enxaguar a cara. Passou a mão no cabelo duro, olhou pela janela a baía da Guanabara rindo aos pés do Pão-de-Açucar e pensou : Que cara de sorte eu sou.

Os maravilhosos domingos de Constantina

2009-08-05T19:53:00.001-03:00

Todo domingo tem feira de artesanato e chorinho na Praça São Salvador. É muito colorido e alegre. Nunca para Constantina que cultiva críticas ao belo como se fosse um vaso de espinho raro.
Caipirinhas com frutas exóticas, crianças correndo aos berros, velhos jogando dama nas mesas de granito, pula-pula, pipoca, fotografias antigas, livros raros, bolsas bordadas e tudo o mais muito caprichado. Com toda essa felicidade latente, Constantina sai de seus aposentos, também todo domingo, só para implicar. Sem um centavo se quer na bolsa, pergunta preço só para reclamar que está caríssimo para camelô que nem paga imposto. Estranha um objeto, ao saber se tratar de uma luminária diz ser a coisa mais feia que vira em sua longa vida. Abre caminho entre as pessoas à bengaladas resmungando que ninguém mais respeita idoso. Manda o chorinho tocar Ataulfo Alves e não aquela porcaria. Xinga as crianças de mal-educadas porque os pais ficam enchendo a cara em vez de domar aqueles monstrinhos. Abana fumante fingindo falta de ar, vê bolor em empada fresca e mosca em água-de-coco. Feita a rota oficial do mau-humor, escolhe sua vítima solitária. De preferência que esteja com um sorriso idiota na cara.
Começa falando do tempo. Muito calor. Dorme mal. Se a vítima reagir observando que o céu está lindo é porque vai chover. Ilustra com a constatação de que, com esse tempo maluco, morre muita gente de gripe de porco, de galinha, de gente e até de mosquito. Sem contar que a violência está aí. Ontem mesmo mataram um menino com um tiro na testa. O mundo está perdido. E não adianta disfarçar com essa gente toda na praça e nenhum carro de polícia. A qualquer momento vem uma bala perdida e puf, acabou. Se eu fosse você não ficava com esse celular dando mole. Aqui é muito perigoso. Hoje em dia está todo mundo assim, doente. E por falar nisso, rapaz, você parece meio abatido. Já vai? É isso mesmo, vá para casa que é mais seguro e tome um copo de leite quentinho.
Triunfante, Constantina olha para o céu e comenta entre os dentes: Eu falei...vai chover, e muito!

Sobre a solidão das rosas

2009-07-10T19:48:00.002-03:00

Marlene mora sozinha e trabalha na biblioteca desde sempre. Acorda tarde porque dorme e labuta até o fim da noite. E também porque não tem um bichinho para alimentar ou para brincar ou para ficar olhando. Todo sábado vai à feira comprar víveres e rosas vermelhas que ninguém mais, além dela mesma, verá sobre a mesa da sala. Todas as noites senta-se à mesa admirando as pétalas ao som de jazz regado à vinho tinto seco. Escreve num caderno florido suas impressões sobre o mundo que nunca serão lidas. Compra bens que jamais serão aproveitados por ela ou por herdeiro algum. Limpa a casa somente para que o vento suje.
No trabalho conheceu Anselmo, frequentador diário da biblioteca. Conversam pouco, só sobre os livros a serem consultados. Com o tempo Marlene foi desenvolvendo um carinho especial por aquele homem sério, contido e elegante que sempre trazia uma rosa vermelha na lapela.
Num dia de ousadia, comentou que amava rosas vermelhas e que sempre as tinha em casa. A partir daquele dia Anselmo passou a dar-lhe a flor da lapela diariamente.
Ela apaixonou-se perdidamente. Passou a arrumar-se com esmero. Batom, esmalte e decote discreto. Perfume leve. Tudo harmonioso com o coque elegante. Desde então, abominava os fins-de-semana. Não mais comprava as rosas aos sábados, arrumava sobre a mesa as rosas murchas presenteadas pelo amado. Escrevia poemas melosos e acordava segunda-feira ansiosa pelo encontro.
Um dia Anselmo não apareceu. No outro dia também não. Nem na semana, nem no mês, nem no ano seguinte. Marlene definhava a olhos vistos em seu silêncio inodoro. Enfim criou coragem. Pegou o cartão da biblioteca de Anselmo e ligou para o telefone. Ninguém com esse nome. Endereço inexistente.
No sábado Marlene comprou rosas vermelhas, vestiu-se de negro e foi para o cemitério São João Batista. Depositou as rosas no túmulo mais bonito que encontrou, abraçou-se à lápide e chorou copiosamente até o sol se por.

Conselhos contemporâneos

2009-06-19T11:08:00.001-03:00

Não beba álcool ou refrigerantes não fume não coma carne vermelha ovo cru nem frituras nada de massas ou molhos e procure relaxar cuidado com alimentos ácidos não brigue não grite não faça ou diga nada que possa vir a se arrepender depois e não guarde mágoas não seja sedentário e nem peque pelo excesso de exercícios evite lesões não durma pouco e nem demais não deixe para depois o que pode fazer hoje e curta o ócio tenha um tempo para você sem jamais ser solitário mantenha-se atualizado e atenção para não se viciar em jornal e internet cuidado com a vista use óculos escuros protetor solar esfoliante creme hidratante mas não deixe de pegar sol para sintetizar as vitaminas cuide bem dos seus joelhos mantenha os exames preventivos em dia e siga todas as orientações médicas não use cotonetes sempre mas use-os regularmente economize água energia não suje o planeta e não esqueça de tomar banho diariamente não use sapatos desconfortáveis mas não ouse comparecer a uma reunião importante de chinelos seja simpático sem ser babaca seja equilibrado sem ser esnobe seja observador sem ser tímido e tímido sem ser idiota obedeça rigorosamente essas pequenas regras e/ou morra mais cedo ou mude-se definitivamente para um sítio em Sana.

O mar de Beth

2009-05-29T10:26:00.001-03:00

Cada um que chegava, batia seu ponto e sentava imediatamente à bancada de trabalho. Com o consumo das horas, o falatório aumentava cada vez mais. Beth não se estressava, nascera para o SAC. Atendia cada consumidor como um destemido salva-vidas. Lançava-se em ondas gigantescas para resgatar um direito perdido ou uma informação afogada. Sabia ouvir o desespero sem perder o controle da maré. E ainda guardava fôlego para, ao final, reanimar o cliente com massagens no ego e soluções salvadoras. Nunca perdera uma vida, isto é, um cliente. Tal qual heroina de guerra, mantinha as inúmeras condecorações penduradas no lado esquerdo do peito.
Em sua primeira ligação do dia, sentiu a maresia gelada do outro lado da linha:
- Bom dia? Só se for prá você!! Quero encerrar a minha conta agora e não aceito argumentações. Não ouse desligar ou transferir esta ligação para o setor X, Y ou Z, pois anotei seu nome, cara Beth! Fui claro?
- Muito claro, senhor. O senhor gostaria de...
- Eu avisei mocinha. Quero falar com sua supervisora agora. Vai, vai chamar.
- Mas senhor eu só per...
- Você é idiota ou se faz? Isso não vai ficar assim!
Pipipipipi...
Pronto. Já tinha seu primeiro cliente perdido. O restante do dia passou em turbulentas ondas intransponíveis. Sentia as vidas afundarem na espuma das ligações truncadas. Por mais que tentasse sair da rebentação, seus braços foram adormecendo e não mais conseguiam nadar no apertado fio telefônico. Levou tanto caixote nos ouvidos que as vítimas sumiam nas águas turvas sem que Beth as alcançasse.
No final do dia, sentia tanto frio que as mãos tremiam ao bater o ponto. Estava destruída. Com os olhos marejados, foi para a praia conversar com o mar. Pensou longamente com as lágrimas voando e imaginou o quanto estaria gelada a água. Aproximou-se da beira, tirou os sapatos, o casaco e largou a bolsa. Parou. Pegou um punhado de areia branca e guardou no bolso do jeans. Sorriu e falou sem medo para o oceano: Levo a lembrança da batalha hoje perdida para não me esquecer de ganhar a guerra amanhã!

O carcará de pés azuis

2009-05-22T11:20:00.002-03:00

Batizou o filho com nome nobre: Artur, o rei, não teria futuro semelhante aos seus; nascera para ser grande. Em que? Não interessa, Deus sabia, avisou.
Foi numa alvorada abafada que, Maria, sôfrega, trincou os dentes no paninho e expulsou o rebento do paraíso. Quase não sangrou e, ao ver a luz, Artur chorou.
O pai olhou pela janela e viu o céu cor-de-rosa paralisar as folhas do cajueiro, de susto. O carcará espreitou a moita, inerte, calculando o sabor da presa. Antes que a nuvem soçobrasse na caatinga, um assovio de assombro virou vento embolando a cortina de chita, assustando as moscas posseiras do cão esquálido que dormia ali, na sombra de qualquer coisa parada.
A ventania veio no maior vexame: corre daqui, corre dali, tira a roupa e o charque do varal, bota as crianças pra dentro e fecha a porteira cacarejada das galinhas.
Era o aviso.
O pai, mais que depressa, pegou Artur entre as mãos rachadas e o ergueu aos céus para ser abençoado. O Celeste arrancou de Artur o cueiro em fúria e, se não fosse a força das mãos paternas, teria levado o pequenino para Sua casa. Mas ele ficou, e não chorava mais.
Os pingos começaram a cair fazendo na terra esturricada um barulhinho oco de soco em porta de pau-de-fé. Um atrás do outro, foram encharcando o sertão de brilho; fazendo poça, riso, charco e vida.
Como começou, parou o tempo cansado deitando na roça de feijão-de-corda. O dia nasceu assim, satisfeito e abundante.
Artur, missão cumprida, mamou e dormiu sobre o seio suado de sua mãe.

Pequeno poema pueril: pobre poeta

2009-05-14T09:43:00.002-03:00

Pesco palavras perdidas
Próximas ao perpétuo padrão
Pelo paradoxo prolixo
Peço perdão
Perto das pendências
Peco pelo pontual pedaço provocador
Pendente na persona palhaça pestilenta
À pedra e à pá persigo
A prosa prostituída, parto
Para a paródia proscrita
Presa perene das patas
Provocadoras do peito pétreo
Paro e penso pouco
Pois provo a parcos pingos
A promessa de paixão

Sonrisal extra

2009-04-30T14:56:00.001-03:00

Tem cara de vaca e boca de amendoim. Atende a todos na velocidade de uma preguiça e o olhar simpático de uma sucuri. Atencioso com os clientes, cumprimenta com uma gargalhada de hiena e um tapinha de urso nas costas. Sua pele de jaca harmoniza-se perfeitamente com as orelhas símias. O corpo, inspirado em uma cruza de peixe-boi com tartaruga, aparentemente só é capaz de mover a cabeça, as mãos e os pés. Mantém as garras felinas cravadas no balcão enquanto a vítima decide se sai correndo ou pede um Sonrisal extra. Quem entra pela primeira vez na farmácia de Seu Manfredo precisa ser preparado para o que vai encontrar, do contrário perderá a oportunidade de conhecer a pessoa mais gentil e honesta posta no mundo. Em seu coração jubarte cabe toda a cidade e quando alguém morre, Seu Manfredo uiva de dor junto ao caixão. Frequenta todos os casamentos e batizados, sempre aprumado como um pavão sequelado. Faz curativo na molecada e dá injeção de graça nos velhinhos. Nasceu para servir. Todos o adoram, mas toda noite o homem se olha no espelho. Sempre sozinho.

A princesa e o poeta

2009-04-04T12:17:00.001-03:00

Nestor apresenta-se como poeta prolífero e radical, mas nos últimos tempos anda carente de musas inspiradoras. Vagando cabisbaixo pela Rua Bento Lisboa, por descuido, entrou no aviário. Parou diante da gaiola e viu-se arrebatado pelo olhar de uma galinha cor de mel. A penosa gritou e Nestor arrepiou-se todo. Foi amor à primeira vista. Comprou o bicho e correu prá casa ofegante.
Batizou a ave de Princesa e passou a tarde toda assistindo a diva ciscar no tapete. À noite, com o apartamento já todo cagado, o poeta começou a escrever seu poema épico galináceo. Varou a madrugada digitando os versos sofregamente enquanto a mascote dormia no sofá. Desencanara, estava de volta à velha forma. Como não pensara nisto antes? Uma galinha princesa!
No dia seguinte, para comemorar com os amigos o triunfante retorno da inspiração, preparou Princesa ao molho pardo.

Amor, enfim

2009-03-06T17:33:00.001-03:00

Aos 86 anos ainda sente no vento o perfume do amado. Fala dos gostos do homem e, feliz, anuncia os 57 anos de casada. Que homem maravilhoso! Declara. Lembra da mão máscula e gentil segurando-lhe a nuca, deitando-a levemente antes das núpcias. As flores de jasmim roubadas e arrumadas na lapela. Os beijos, os partos, a casa, as festas, a jura eterna e a luz da vela. Vê o sorriso dele no filho e a determinação na filha. Cultiva esse amor todos os minutos em que a natureza lhe reserva de lucidez. Pede um peixe ao molho de camarão como o amado fez há 50 anos naquelas últimas férias de verão. Leva a mão inchada e trêmula aos lábios, acaricia-os como se seus dedos não fossem os próprios a digitar a pele murcha. Olha para o céu e geme baixinho: Estou aqui, amor, me leva...

Tomate e o anel

2009-03-06T16:54:00.001-03:00

“Óia o picolé Colegial aí ó!”. Assim passa Tomate do forte do Leme ao forte de Copacabana, pelas areias escaldantes, indo e voltando do nascer ao pôr-do-sol. De pele originalmente branca, de tanto curtir ao sol ganhou o apelido. Gosta de catar objetos esquecidos na praia que pendura em um cordão no pescoço. Tem anéis, pulseiras, lacinho de cachorro, forminha e pá de brinquedo e qualquer coisa colorida ou brilhosa que encontrassem seus pés na areia.
Semana passada Tomate tropeçou num anel prateado com uma pedrona de vidro. Achou lindo e pendurou em local de destaque: no meio dos peitos. Não andou nem dez metros para que uma mulher aos gritos apontasse para ele:
- Ali! Ali!
- Calma, picolé Colegial chegando!
- Meu anel! Ele roubou o meu anel!
Chamaram a polícia. Juntou gente, salva-vidas, vendedor de milho, surfista, jogador de altinho, cachorro e o escambal para defender Tomate, que já declarava:
- Roubei nada, achei tudo.
- Seu policial, o anel sumiu do meu dedo!
- E apareceu no dedão do pé deste Tomate aqui que vos fala, autoridade...
- Eu quero o meu anel!
- Qual deles, madame? Pode escolher!
- O de platina com a pedra de diamante.
- Este bonitão aqui? A senhora tem muito bom gosto prá se vestir quando vem prá praia. Benza Deus...
- Policial, prenda este homem e vamos para a delegacia registrar a queixa.
- Por quê? Eu? O Tomate? Preso?
A zona na areia foi completa. Todo mundo falando ao mesmo tempo. A polícia puxando Tomate de um lado para a viatura e o povo puxando Tomate para o lado da areia aos gritos de “Solta o Tomate! Tá machucando o Tomate!”. Guerra de areia, picolé, milho e cacetada giratória para quem mantivesse as fuças no caminho. Quando conseguiram algemar Tomate, a turba voltou-se contra a senhorinha que leva anel de brilhante para lavar no mar. Jogaram tanta areia na coitada que, antes que fosse enterrada, desistiu da queixa, pensando melhor, ela começou a achar que é bem provável que tenha perdido o anel.
Dessa Tomate escapou.

Prosa vice-versa

2009-03-06T16:47:00.001-03:00

Helô não admite ser chamada de mãe de juiz ou vagabunda, diz ter apenas uma essência ordinária. Mora há cinco anos com um companheiro fiel e trabalhador que, compreensivo, sabe da natureza arbitrária de Helô e a sustenta com orgulho. Ela declara amor eterno ao “Seu Corninho”, como ela mesma o chama carinhosamente, mas que na hora do sexo gosta mesmo é de mulher com bundão; embora dê o rabo pro maridão uma vez por semana a título de prêmio. É homem bom e de poucas palavras e taras. Muitas tem ela, o que não é segredo prá ninguém; nem para a filha adolescente que vê na mãe uma mulher honesta. Ninguém duvida. Helô fala a verdade o tempo todo. Poucos aguentam tanta desfaçatez. É mãe de família zelosa e dona de casa caprichosa. Faz questão de mostrar a foto do “Seu Corninho” e da filha no celular ao mesmo tempo que belisca a bunda de uma morena distraída. Fala alto, cospe no chão, joga bola e porrinha com os amigos do bar. Tem a boca carnuda de onde sai os piores palavrões encaixados em frases de efeito. Orgulha-se de não enganar ninguém, no entanto tem gente que se engana com ela. Fazer o quê?
No fundo, Helô é um homem ordinário num corpo de uma mulher honesta...Ou vice-versa?

Eu amo você

2009-02-28T11:17:00.001-03:00

Eu amo, amo muito. Amo os setenta anos de minha mãe, mulher guerreira e seus cabelos cor de laranja no leito de morte. Amo despudoradamente os olhos infantis de meu pai viajando indefinidamente em nuvens imaginárias. Amo sim os sábios fantasmas de minha bela irmã, as ausências do forte irmão caçula e as reticências do irmão artista reticente. Amo não, adoro, a minha terra alagoana, esturricada e estuprada sistematicamente pelo poder. Amo, amo, cada vez mais o envelhecimento luminoso de meu homem ao meu lado. Amo os meus amigos pelos simples fato de verterem a pureza bruta dos que escolhem com quem estar. Amo a minha gata dormindo, miando, lanchando pelo. Amo demais, venero a dureza pura de meu filho e seu coração explodindo em paixões. Amo todos os seres vivos, pois deles me alimento, amo a praça, a folha e o vento, meu vento que corre, corre, corre. Amo você porque me lê e também tem seus amores. Amo, não temo, amo, amo e amo cada vez mais o meu direito de amar.

Cida e a televisão

2009-02-12T15:12:00.001-02:00

O conto Cida e a televisão foi o líder da rebelião da gaveta verde e o primeiro a obter êxito em sua fuga. Atendendo a pedidos de familiares, concorreu e está classificado entre os 10 finalistas do concurso Contos do Rio 2006. Oficialmente anistiado com sua publicação no caderno Prosa & Verso, do jornal O Globo, em 29/07/06.

Abrir um crediário é negócio complicado. Só por necessidade. A televisão, de imagem preta tremida e branca fora-de-foco, foi sendo invadida por um exército de fantasmas cinzas e, assim, se anunciava o fim. Assistir novela das oito com fantasma é uma coisa mas os jogos da Copa é tortura! Já pensou ver os canarinhos cinzas levantarem a taça preta? Uma TV nova seria um sonho, sonho que virou aflição quando, em plena final da Taça Guanabara, o Fogão ganhando de virada, a desgraçada vai fechando os olhinhos até ficar apenas uma linha triste de luz, último suspiro. Morreu de vez. Foi coisa de urgência abrir o crediário complicado. Sorte a patroa ser gente boa na hora da precisão. Botou o nome lá mas exigiu que fosse coisa séria, tinha que pagar o carnê no dia certo, e apresentar o comprovante a chefia. Se não, não tinha pagamento não. Estava certa ela, disse que tinha um nome a zelar. Eu estranhei, mas gente de posse tem até nome. Eu, tenho uma TV a zelar. Patroa boa ela. Ficava meio tumultuado, mas eu, euzinha, paguei toda a televisão. Graças a Santa da minha patroa, a negada lá da comunidade ia ver a Copa do Mundo em cores e bem grande, como no cinema.
Quando a Televisão completou três meses de aniversário, o canal bom das novelas, o que agente mais vê nos domingos de jogos no Maracanã, foi ficando pálido, o som mirradinho, soltou um gritinho fino e apagou; em seguida, os outros canais também se calaram. Chamei o meu cunhado, rapaz jeitoso, pra ele dar uma olhada na antena da lage. Nada. Chamei a benzedeira, vai que é urucubaca? Nada. A patroa, deusa na terra, me vendo meio borocoxô, perguntou e eu falei:
-Ela morreu, a TV!
A patroa, sábia, contou da garantia, eu não tinha que pagar nada, era só chamar os técnicos.
O homem veio, de uniforme azul, distinto, barbeado. Chegou com um papel grande, com meu nome em cima, com letras importantes. Tive que assinar, afinal era o meu nome e minha televisão. Mexe daqui, mexe dali. Tirou um monte de coisa e olhou, olhou, mexeu, mexeu, e eu ali, com pena da bichinha, toda depenada na frente de gente estranha. Fiquei mais aliviada quando ele botou a tampa e apertou o botão: Linda, cheia de vida e luz.
Para comemorar o feito, rolou uma feijoada na grande estréia do Brasil na Copa. A abertura tinha um gostinho doce de festa e logo contra aqueles gigantes vermelhos! O vizinho entrou com o torresmo, a terceira filha, ajuizada, com o arroz. O feijão, meu nego não deixa ninguém comprar no lugar dele, tem ciência. A couve, a patroa, alma imaculada, deixou incluir na feira. As carnes, a gente pega com seu Zé do Açougue que sempre vai nas nossas festas, enche os cornos e não paga nada. A cachaça e a cerveja nem precisa encomendar, alguém sempre leva.
A lage estava quente com o pagode rolando, quando, chegada a hora de assistir a transmissão ao vivo, o caçula, menino ranhento, vindo fora do tempo, sem compostura, gritou: Cadê a Televisão? Sumiu, desapareceu no meio do festeio. Foi-se. Mas como se só tem gente da comunidade aqui? Procura daqui, procura dali, nada. O pagode parou e, todo mundo foi saindo de fininho procurar onde assistir o evento. Sobrou até feijão. Depois, o vazio encardido da parede da sala, o fio da extensão balançava sem nada a dizer. Depois da louça lavada, cacos e convidados varridos, ficou o vazio cansado. A Patroa, um amor de pessoa, não entende nada de televisão que some na comunidade: Falou de Polícia, Fada, Papai Noel, Justiça e Coragem. Vindo dela a gente entende. Falando daqui e dali, fiquei sabendo que a minha televisão, por necessidade, poderia estar lá em cima, no alto do morro, entretendo os falcões que não podiam abandonar o microondas ligado e eles tinham ordem de sair só quando o serviço estivesse terminado. Coisa de emergência, ficar sem ver o jogo, nem pensar.
Não vou admitir esse tipo indecência com a minha televisão de crediário pago como suor do meu rosto. É verdade. Vou tomar satisfação com a autoridade da área: um menino forte, bonito, mas que precisa ter ciência de que mãe da comunidade merece respeito. Onde já se viu tomar televisão de gente do bem na hora do jogo da seleção? Só dando uns sopapos nele pra ver se entra no prumo. O moleque mandou eu ir prá casa descansar mas como eu não me aquietei, ele chamou os meganhas dele prá me calar.
Descansar é o caramba, eu quero a minha televisão! - Falei para a Patroa, linda, que o negócio estava difícil, sofri ameaça, saiu até no jornal que eu era meio doida querendo bater em meio mundo por causa de uma televisão que não se sabia nem se existia. Ela, mulher única, pensou, pensou, e achou melhor eu não trabalhar mais na casa dela, afinal, era perigoso, alguém poderia me achar lá e...Pah! Ela sempre pensou em mim, boa patroa. Ela me pagou todos os dias em que eu trabalhei e eu pensei, como eu tenho sorte. Tudo bem, eu não tenho trabalho mas tenho uma televisão. Não está aqui, mas é minha.
O meu caçula, o ranhento e feioso, me fez uma surpresa de encher os olhos: Apareceu no barraco com uma caixa tão grande que só dava para ver os cambitos dele por baixo. Disse que era presente. Abri a caixa e lá estava a televisão mais bonita do mundo, enorme, prateada, 29 polegadas, som estéreo e com um controle remoto cheio de botão. É verdade que ninguém, nem minha vó gagá, esperava nada daquele estrupício. Deus é pai e a ex-patroa é Santa. O meu caçula, feito numa noite úmida, bêbada, trouxe, como um príncipe encantado, a Copa do Mundo dos meus sonhos. Ele subiu na vida, agora é trabalhador. Tem ofício. No microondas, lá em cima. E nada nos faltará.

Escrever direito

2009-02-12T15:09:00.001-02:00

Pensar e não escrever é inafiançável
Visto que tortura é crime hediondo.
Escrever expulsa e mais aprisiona
Pois se trata de pena de banimento.
Só divulgar liberta
Isto posto, transito em julgado,
Sem direito a recurso,
Voa a palavra solta.

A aula na esteira de malas

2009-02-12T15:06:00.001-02:00

Sábado, oito horas de manhã de Sol, avisando:
- Vou chegar a pino!!
Enquanto a maioria dos nativos dirige-se em hordas às praias, cinqüenta almas acomodam-se nas cadeiras canhoto-que-se-ferre para a aula-revisão-simulado de língua portuguesa. Nos olhares vagos no teto, no chão, no ar quente e em cada testa está escrito: Por que eu matei aquela aula da tia Samaritana na quarta série? Para trocar figurinha ou para jogar queimado? Nunca saberei...Seria possível desvendar os mistérios da língua-mãe nas próximas cinco horas?
- Não desiste não! Não desiste não!
O mestre negão entrou na sala, cheio de vontade. Só na entrada, tirou metade da turma do limbo e o restante prometia. Exercício vai, explicação vem, pergunta vai, resposta vem. Sempre tem na turma uma mala que sabe tudo, antes mesmo das demais babas reticentes entenderem a pergunta, a encomenda empacotada responde tudo certo. Uma vaga já é dela. A auto-estima já no dedão, escorre para o cantinho da unha encravada. Vai ser de lascar.
Advérbio vem, conjunção vai, semântica vem, gramática vai e lá está outro ilustre representante da indústria de bagagens, imbuído de pernósticas intenções de aparecer ou fazer o mestre desaparecer, fuzilando esta:
- Olha só... Há controvérsias...!!!
Trata-se de outro tipo de mala - na verdade uma pochete de napa - inversamente proporcional à primeira representante que ostenta a alcunha de mala de legítimo couro. De porco encerado, tinindo.
Controvérsias e idiotices esclarecidas; driblada a esteira de aeroporto, o mestre segue firme em seu propósito de acrescentar luz na mina escura. Coisa de Mito da Caverna. Ele deve ter uma coleção de malas no currículo. Troço louvável, deveria ser canonizado em vida.
Hora da merenda. Pausa para desopilar o fígado porque tem mais!
Pensa bem...O cara está desempregado, devendo o cheque especial, estudando o que já deveria saber e ainda tem de administrar a concorrência leal? Deve ser pré-requisito, sei lá, a inteligência emocional tão em voga neste mundão globalizado.
- Não desiste não! Não desiste não!

Queridas latinhas

2009-01-29T17:08:00.002-02:00

- Sabe aquele monte de latinhas fedorentas?
- O que tem?
- Estava ocupando muito espaço na estante.
- E?
- É. Vendi.
- Você vendeu a minha coleção de latinhas que junto desde o meu primeiro porre?
- Essa mesma. A estante agora cabe até livro.
- Você enlouqueceu? Não me respeita mais? Jogou toda a minha história no lixo?
- História? Você passou a vida toda de porre; não se lembra de nada mesmo.
- O que você fez com o dinheiro?
- R$25,00? Paguei o salão.
- R$25,00 por 250 latas, dezenas raras e algumas de cervejarias extintas para pagar tinta de cabelo!
- Reciclagem. Palavra de ordem do momento.
- Não posso acreditar, Ester. Todo o nosso amor, carinho, amizade reduzido a R$25,00.
- Menos drama, Abelardo, menos! Foram só umas latas velhas...
- Ester, você não consegue entender, você destruiu tudo que ainda poderia haver entre nós.
- Deixa de besteira homem, sou eu, sua fiel escudeira.
- Não, mulher. Não reconheço mais em ti uma companheira. Estou indo embora traído.
- Não esquece o casaco, está uma aragem fria lá fora.
Saiu batendo a porta e seguiu direto para o bar dividir a cerveja e sua dor com os amigos de fé. Lá pelas tantas, Abelardo se abraçou com uma latinha e foi pela rua desviando de parede, poste e meio-fio. Abriu a porta e encontrou Ester chorosa, arrependida, vestida de camisola de florzinha e bobis nos cabelos. Estava linda com as bochechas rosadas e úmidas. Jogou-se em seus braços sem soltar a latinha. Beijou-lhe a testa enrugada e as mãos ásperas e suspirou:
- Perdão, amor! De que valem essas latas diante de nosso amor?
- Não, não! Você tem razão; eu não tinha o direito...
Abelardo sorriu de olhos fechados e foi deslizando pelo corpo de Ester até desmaiar no tapete. Ester beijou-lhe os cabelos brancos, cobriu-o com um edredom, recolheu a latinha e colocou-a na estante da sala.

Lista de ódios

2009-01-12T17:00:00.003-02:00

Quando eu tinha doze anos escrevi minha primeira lista de ódios. Nela incluí a professora de matemática rindo da minha prova e a boazuda da rua implicando com os meus peitos inexistentes. Lá figuravam as discotecas e qualquer coisa que brilhasse, a escola, os amigos (todos inimigos em potencial) e a sindica do prédio. Não poupei nem Deus e nem o Diabo, escrevi tudinho mesmo. Até mesmo calçada com pedras portuguesas porque eu odiava pisar em linhas.
Com o passar do tempo fui atualizando a famigerada lista que crescia a olhos vistos. No auge da adolescência, contabilizava mais de cem ódios, dos quais vinte profundos. Alguns ódios se mantiveram durante anos nas primeiras colocações, como matemática, ditadura militar, chocolate, anel, perfume, esmalte, dobradinha, maquiagem, apito de guarda noturno, carro, gente que grita e gente que não fala nada, mas ri o tempo todo.
Um dia, inspiradíssima, encontrei um novo ódio e escrevi sem pensar:
Odeio odiar.
Aquilo me arrepiou até o pino da caçoleta. Fiquei doente. Mesmo. Tremia de febre e insônia. Como eu poderia continuar minha sina depois de uma revelação dessa? As quatro paredes do quarto foram testemunhas do quanto eu tentei continuar, mas a danada da caneta não conseguia documentar mais nenhum ódio, muito pelo contrário, a facínora começou a riscar os ódios cultivados por duros anos. Sofrimento atroz. Ninguém sabe o quanto é difícil se livrar de ódios tão saudáveis, nutridos e bem apessoados. As lágrimas vertiam formando grandes rodelas azuis no papel manchado; tudo desconstruído.
Na manhã seguinte ao fim, acordei com a caneta na mão onde ficaria para os restos de meus dias escrevendo uma interminável lista de amores.

O sofá do Barreto

2008-12-23T15:47:00.001-02:00

Barreto ganhou um sofá usado do hotel onde trabalha: cinco lugares, estofamento de couro preto curtido e manchado. Uma belezura. Chamou o cunhado e o vizinho do caminhão, acertou umas cervejas para depois do carreto e partiram os três para pegar o presente do patrão. Aos “ais” carregaram o sofá da recepção do hotel até o caminhão. Mas sabiam da odisséia que estava por vir.
Chegando ao conjunto habitacional, daqueles com jeitão de pombal, Barreto não precisou estudar engenharia para perceber que o trambolho não caberia no elevador. Passou no bar e convocou Zé das Couves e Pirulito para a empreitada via escada. E quem disse que o sofá dava curva? Só se fosse dobrável, o que não era o caso. Agora era uma questão de honra. A sala limpa, os amigos zoando, a criançada e a patroa na janela esperando o gigante. Foi juntando gente. Apareceu uma corda e amarraram o monstro para ser içado até a janela do 3º andar. Em baixo, Zé das Couves e Pirulito administravam a corda-guia dentro da capacidade etílica da dupla, enquanto Barreto, as crianças e os vizinhos puxavam o mamute pela janela. A mulher abraçada ao terço, rezava.
Seguiram içando até que o traste despontou no alpendre. A emoção foi tanta que quase soltaram o safado que ficou balançando entre a sala e o abismo. Diante do perigo, a senhora do sofá não teve dúvidas: benzeu-se e mergulhou seus 100 kg sobre o móvel que, vencido, entregou-se completamente ao chão da sala.
A festa de inauguração do sofá do Barreto durou até o dia amanhecer.

A deusa do amendoim

2008-12-23T15:40:00.001-02:00

Não tinha dó. Vinha de shortinho e top prá lá e prá cá. Os marmanjos coçavam as carecas numa pausa instantânea para que ela passasse toda sua opulência juvenil por entre as vítimas. Oferecia amendoim e, naquela mesa, sempre vendia no mínimo três. Ouvia todo tipo de piadinha e convites. Mas dar, que é bom, só um sorriso tímido e o troco.
A maioria dos boêmios se conformava com o agradecimento da pequena, menos Luisinho, o contador. Não só de números como também de histórias improváveis. Passou a flertar com a menina que, apertando os olhos, poderia ser a sua neta.
O contador não pensava em outra coisa além dos botões em flor por baixo do top. Deu para persegui-la de carro, oferecer carona e o número do telefone; sempre recusado. Meses de labuta se passaram sem que a garota cedesse nem um olhar mais tenro. Desesperado, ofereceu dinheiro, casa, comida e o que mais a deusa desejasse. Até que, enfim, acendeu uma luz perguntando se ele cuidaria de seus irmãos e da mamãe também. Luisinho respondeu “ Claro, meu anjo, tudo que você quiser.” Já enrolando no dedo indicador um cacho dos cabelos da morena. A menina pediu que ele se encontrasse com ela na praça Tiradentes às dez da noite, sem falta.
O homem endoidou. Jurou amor eterno, beijou mão e saiu para se preparar para a grande noite. Reservou uma suíte num motel discreto e limpinho. Comprou uma garrafa de vinho tinto para amaciar a moça. O plano era simples: Deixar a piveta doidona, comê-la, dar uma nota de 50 reais a título de cala a boca, e devolvê-la para a praça Tiradentes.
O contador chegou na praça às 9h45min. Esperou com a cabeça cheia de idéias e posições poderosas. Ela apareceu com seu paço de garça e sorriu. Ele sentiu um arrepio e beijou-lhe o cangote. Foi a última cena que viu. Levou a primeira bordoada do irmão caçula bem no meio das costas. Caiu no chão e pediu clemência para o irmão mais velho, concedida essa em forma de um chute nos ovos. Bufou, fechou os olhos e esperou terminar o festival de sopapos vindos de todos os lados.
Luisinho? Nunca mais comeu amendoim.

Hora do arrocho

2008-12-23T15:36:00.001-02:00

- Ai!
- Desculpa aí.
- Não está vendo que não dá para passar...
- Não quero passar. Só quero colocar o meu outro pé no chão.
- Deu?
- Brigada.
- Ô comandante, liga o ar aí!
- Está quebrado.
- Abram as janelas se não eu tiro a roupa. Calor do cão!
- Mas está chovendo.
- Então abre o guarda-chuva.
- Abre! Abre! Abre!
- Vai descer!
- O senhor trouxe um bote?
- Não, mas não vou ficar nesse imprensado. Prefiro ser engolido pelo rio carioca.
- Espera a água baixar um pouco, velho.
- O trânsito está todo parado. Vou nadando e chego antes de vocês.
- Mãe, quero fazer xixi.
- Segura, moleque, que já está chegando.
- Mãe, chegando onde se a gente está parado aqui há um tempão?
- Cala a boca e não enche.
- Abre a porta agora! Vou sair!
- O senhor é quem sabe...
- Nossa... está puxando muito...
- Volta! Volta! Volta!
- É, vou esperar mais um pouquinho.
- Tudo bem aí, filho?
- Agora já estou aliviado.
- Fazer o que, né?
- Vamos levar um sambinha?
- Samba! Samba! Samba!
- “Assassinaram o camarão!”
- “Assim começou a tragédia no fundo do mar...”
- Dr. Trocador, leva na caixa!

Homenagem aos Originais do Samba.

Interagindo na área de risco

2008-12-12T16:50:00.003-02:00

- Mãe, estou morrendo de fome...
- Deixa que eu faço um macarrão prá você, filho.
- Então acende o fósforo.
- Eu não. Vai explodir tudo.
- Claro que não. Não está vendo que o gás está fechado.
- Vazando. Sinto o cheiro.
- Já botei sabão na borboleta do fogão e não borbulhou.
- Continuo sentindo cheiro de gás.
- Fui eu, e daí?
- Olha lá, heim...
- Pronto, abri o gás.
- Lá vai...
- Viu? Acendeu tranqüilo. Agora bota a panela prá ferver.
- Já botei.
- Com água, não é mãe?
- Claro, claro, peraí...
- Cortou a cebola e o alho?
- Eu não. Faca é perigoso. Tem um mix de temperos ótimo aqui.
- Ih, mãe... Deixa que eu faço.
- Tá bom. Eu fico com a louça. É mais seguro assim.
- Olha a água.
- Tô olhando.
- Ferveu?
- Há um tempão...
- Por que não avisou?
- Você não falou nada...
- Tá legal, mãe. Bota o macarrão na água enquanto eu faço o molho de salsicha.
- Cuidado, meu filho, a água pode respingar em você.
- Deixa que eu ponho. Agora é só mexer de vez em quando.
- Sinto cheiro de queimado.
- É a cebola fritando.
- Não passou do ponto?
- Não mãe, tá tudo dominado.
- Sei.
- O macarrão tá pronto?
- Não sei.
- Experimenta, mãe.
- Tá quente.
- Tá pronto.
- Beleza, filho.
- Vamos ao que viemos!
Algumas horas depois...
- Bem, hoje fiz um macarrão para o nosso filho e ele adorou!
- Você fez?
- É. Ele ajudou um pouco... Deu trabalho, mas ficou ótimo!

Obra do tempo

2008-11-12T17:41:00.001-02:00

Procurou a noite inteira por todos os bares e por toda a praia. Buscou atrás da orelha e no bolso da calça. Ao meio-dia, vasculhou a geladeira a procura do amado, talvez num pote lacrado. Como isso poderia ter acontecido? Estava com ele ali nas mãos e, em um segundo...Bulucutufe!!!Sumiu! Será que deixou de prestar atenção a algum detalhe? Refez todos os caminhos, todas as falas e gestos, vasculhando jardins, banheiros e elevadores. Tentara de menos ou de mais? Quem sabe dentro de outra bolsa ou outro casaco? Nada importante desaparece assim, deve estar por aqui, pertinho...
Chorou muito, descabelou-se em noites insones e dias infindáveis. Depois de algum tempo, cansou de procurar e tocou a vida.
Muitos anos depois, arrumando papéis velhos numa gostosa manhã bem acompanhada, encontrou o antigo namorado esquecido na segunda gaveta da estante da sala. Olhou longamente o objeto e se perguntou por que guardara aquilo por tanto tempo. Jogou fora e continuou a limpeza.

Sinto muito

2008-11-11T17:18:00.002-02:00

Eu sinto tantas coisas e as coisas
Se apoderam de mim sem que
Minha alma se aperceba do canto mudo das horas
Padeço tal febre de catapora do vento entregue ao devaneio
Besta- fera sigo obstinada
O caminho tropego dos poetas perdidos
Pois vivo o dia que nasce para matar a noite
A aniquilar a fonte que cria a água e respira
A arfa da solidão em goles múltiplos
Solto golfadas de ar e o vômito fica
Na dor de tua ausência

Porque o inferno se perdeu

2008-10-22T16:41:00.001-02:00

Bolas de sabão explodem alopradas pelo vento
Pegá-las! Pegá-las em correria desatinada
Canta de roda a ciranda que foi minha e foi tua
No meio da rua que mandava ladrilhar
Com cerol de vidro amassado com cola polar
Batatinha-frita-um-dois-três vezes pula a perna num pé só
Amarelinha de um ao céu, porque o inferno se perdeu
No pique da bandeira hasteada no pátio da escola
Hino nacional cantado de conga e meia três quartos
Sempre desarrumados tal estratégia de queimado
Corre! Corre que lá vem bola! Topada e ronxa
Não dói nada. Nem sarampo, catapora ou febrão
Impede correr atrás de doce em dia ou noite
De São Cosme e Damião.

Abelhas e moscas

2008-10-22T16:38:00.001-02:00

Olhou para o ponto no teto insone e pensou:
As abelhas e as moscas
Devem ser da mesma raça
Mas freqüentam igrejas diferentes.

A flor de Adriana

2008-10-22T16:34:00.001-02:00

Sentei na mureta da praça e, pela primeira vez depois que saí do prédio, levantei o queixo para a estátua úmida e dura como o meu coração. A sensação era igual a de abrir os olhos pela manhã: nada. Havia uma névoa torpe nos meus passos. Coisa estranha. O nada vem acontecendo todos os dias em todos os momentos. Por que continuar se só o limbo aguarda do outro lado da praça? Sempre achei incômodas essas pessoas que passam sorrindo para os próprios chinelos. É um sorriso cheio de prazer íntimo. O interessante é que não têm em comum a idade, a cor, o sexo, só o sorriso abestalhado.
Lá vem o maior dos enigmas, a pequena Adriana e sua velha mãe sacrificada. Ela vem saltitando seus pezinhos gordos. Ao contrário dos outros, sorri para as árvores, abraça o pipoqueiro, acena para o mendigo e também para o guarda. Perito algum encontraria vestígios de lágrimas naqueles apaixonantes olhos mongóis. Seus cabelos feitos de nanquim balançavam inquietos.
Ela me olhou.
Desviei o olhar, sua felicidade me ofendeu profundamente. No início deu certo pois, em seguida, ela subiu no coreto e, se esticando toda na pontinha dos tênis, colheu uma grande flor púrpura oferecida pela trepadeira cabeluda. Veio com aquele maldito sorriso doce ondulando ameaçadora na minha direção. Haveria tempo para fugir? Se me levantar agora e caminhar bem devagar, distraidamente mirando absorta a estátua, talvez a mãe se toque e segure Adriana.
Tarde demais. Ela me alcançou antes que eu pudesse mover um dedo, apavorada na minha dor, vi-me diante de seus grandes cílios. Muita calma nesta hora. Não se mexa.
- Tá triste tá?
Como assim? Pensei sentindo o calor da nuca invadir as bochechas amarelas. Não respondi e fechei os olhos. O ataque se concretizava e nada havia a fazer. Senti a mãozinha redonda puxar em câmera lenta o elástico que prendia o meu cabelo. Pronto, agora estava nua, ali, na praça. Os fios foram soltos e uma mecha enrolada delicadamente em volta do caule da flor. Abri os olhos lentamente para que ela não me escutasse; só assim percebi o quanto Adriana estava concentrada na tarefa. A língua presa na lateral da boca carnuda denunciava a importância daquela missão.
Pregou com o elástico a mecha enrolada sobre a orelha.
- Linda! Agora tá feliz!
Achando pouco, Adriana me beijou a pele seca e me abraçou pela metade com seus braços curtinhos. Antes que eu pudesse protestar, antes que eu pudesse reagir, ela voou saltitando atrás da mãe.
Mirei a estátua e com assombro percebi os respingos da fonte formando uma áurea de brilho em toda sua volta. Isto nunca aconteceu. Meu pescoço dobrou-se para trás e lá estava a aberração: o céu azul, a copa das árvores e eu planando baixo por cima do prédio do Corpo de Bombeiros. Não mais irritantes barulhentos, mas sim encharcados de uma beleza crua, intensa, segura. Cheiro delicioso de flor, de churrasquinho de rua, de asfalto, de pão quentinho saído agorinha. Senti, senti, meu cheiro ocre e mofado, torpe e abandonado. Nojo. Corri pra casa e não havia mais névoa, só vento nos pés. Entrei no chuveiro e renasci.

O balde cheio

2008-10-22T16:30:00.002-02:00

Chovia, mas chovia muito na cidade maravilhosa. Mas era tanta torneira despencando dos beirais que não mais se via a via expressa, somente bueiros ferventes. O rio Carioca enlaçava-se às pernas hesitantes das almas encharcadas. Os inevitáveis carros dos bombeiros gritavam vermelhos ao fazerem marolas sobre as calçadas escondidas. As árvores dançavam bêbadas a música do caos, lançando folhas ao vento como filhos à própria sorte.
Lá em cima, baldes sôfregos corriam de mão em mão, urgentes em salvar o barraco afogado. O céu rugia nas encostas lançando fleches assustadores no paredão de pedra, tal qual correspondente de guerra tirando fotos a cada rajada de raios torturantes. A geladeira pulou para cima da mesa, o fogão, já sem ar, soltava uma fumacinha ardida de gás. Balde de mão em mão, suor, balde, lama. O coração pulava apertado no peito enrugado. Balde, balde, barro, lama, suor e mais lama do céu crescendo de baixo para cima. Balde de mão em mão, barro, lama, mão e mais barro já em sopa de coisa boiando. O suor foi cedendo espaço para a enxurrada que lava, suja, lava e leva a merda das valas irmanada com o açúcar, o feijão, as roupas, e as panelas despencadas do armarinho.
E, por fim, dentro de uma verga de lama, o balde despenca, derrotado, em direção ao breu do barranco mole. A terra treme, não de frio, mas de medo e vergonha diante do enorme tobogã de miséria deslizante em direção à zona sul da cidade. A boca rachada da floresta cospe a sopa de nada de quem perdeu tudo. O caldo vai descansar fétido sobre as brilhantes telhas da orla julgando, inocente, atingir os comedores da raiz da montanha por covardes séculos mudos.

A garota do telhado

2008-10-04T11:40:00.001-03:00

Chegava da escola arrancando o uniforme e vestia somente um shortinho de algodão. Passava na cozinha, enchia um prato fundo de feijão com arroz e farinha. Comia sentada no chão fazendo bolinhos com as mãos, ladeada por gatos que destrinchavam sardinhas sobre um jornal.
Terminada a refeição, divertia-se deixando que os gatos lambessem suas mãos. Corria para o quintal, alçava o muro e ganhava os telhados. Ali, era a rainha dos gatos, sempre com um séquito de rabudos no encalço.
Conhecia os gatunos pelos nomes por ela mesma batizados. Brincava, cochilava e embolava com os felinos pelas telhas do quarteirão entre a Rua Uberaba e o Largo do Verdun.
Os vizinhos já a conheciam, os cachorros também; nem por isso aceitavam aquela gata magrela em seus muros: latiam, jogavam água, praguejavam. Ela? Fugia como um gato, mas ria; coisa que os companheiros não sabiam fazer.
O tempo foi crescendo, o short apertando, os telhados subindo, a noite chegando, as regras nascendo e os gatos morrendo dentro dela, um por um.

Assombro tecnológico

2008-09-29T17:04:00.002-03:00

Ahrg! Celular vibrando no bolso sempre me assusta. Tem o efeito similar a enfiar o dedo mindinho na tomada. Se estiver no toque de voz, pior ainda. Assemelha-se a alguém bater na porta do banheiro quando estamos ocupadíssimos.
Nunca espero uma ligação no celular. Não sei nem por que tenho esse troço. Quando estou escrevendo posso até ter uma síncope se receber uma ligação ou alguém tocar a campainha. E não tem como ignorar, é pior. E se for urgente? Alguém que amo precisando de minha atenção? Uma oportunidade impar? Pronto. Já estragou tudo; Não sei mais o que estava fazendo antes de ser ferozmente interrompida.
Ciente de minha sensibilidade, procurei colocar um toque sutil e tranqüilo: o miado amoroso de um gatinho. Mesmo assim sou pega de surpresa. Minha gata está me chamando? Com fome? Com sede? Engasgada com uma bola-de-pêlo? Não tem jeito. Esse monstro não me larga.

Ontem encontrei o Tempo na esquina.

2008-09-25T17:05:00.001-03:00

Ontem encontrei o Tempo na esquina. Ele estava apressado, mas como sempre, disposto e bem apessoado. Falou rápido de seus novos projetos e da felicidade de me ver. Arrancou-me gargalhadas ao relatar suas últimas peripécias na noite anterior. Havia torturado algumas almas na madrugada e infestado de criação os insones. Agora não podia me dar muita atenção, pois o trabalho o chamava. Labutava em um projeto complexíssimo no centro financeiro. Coisa grande que exigia dedicação exclusiva. Não reclamou, embora tenha transparecido preferir as missões na beira da praia ou na floresta. Perto da despedida me encarou e não mediu escrúpulos no arremate: Onde você esteve? Nunca mais te vi...Andou dormindo, foi? Ando preocupado com o seu prumo...Descompassada, sorri e o abracei com tanto amor e carinho que tinha a certeza de não mais deixá-lo escapar. Gentil, aceitou o afago, no entanto, me afastou de seu corpo lentamente, beijou meus dedos, prometeu visita e telefonema, afagou meus cabelos e pediu que não os cortasse ou pintasse para facilitar minha localização. Virou-se em direção ao oposto de tudo e sumiu.

Vivo

2008-09-13T11:52:00.002-03:00

Artérias desentupidas
Válvulas lubrificadas
Sigo o rítmo do sangue
Em glóbulos incansáveis
Pulso absoluta
O sentido mitral;
Vivo,
A conquista do meu, do teu
batimento ecodopler abismal.

Branco

2008-09-04T16:46:00.003-03:00

Durante o apagão mundial, quatro canetas foram encontradas estateladas na calçada; sem tampas. A vermelha foi levada para o fabricante em estado gravíssimo, vazando muito pelo fundo. A azul, desacordada e já apresentando coloração azul-bebê, recebeu massagem na carga e respiração ponta-a-ponta ali mesmo no meio-fio. Melhor sorte não teve a esferográfica preta que estrebuchava com metade de seu acrílico afundado. Naquele vexame todo, deixaram a verdinha por último. Afinal, era a única aparentemente sem ferimentos e consciente. Embora imóvel, acompanhava os trabalhos dos para-médicos com atenção vegetal. Quando as demais vítimas já haviam sido socorridas, a verde gritou: “Papel! Papel!”. Respirou fundo e, entupida, desmaiou.
Naquela fatídica noite, quem não conhecia lápis não escreveu. E o dia amanheceu em branco.

Os doze pecados

2008-08-31T13:42:00.001-03:00

Doze meninos estavam jogando bola no campinho
Veio uma bala encontrada e ficaram onze;

Onze barrigas estavam crescendo
Veio o desespero e ficaram dez;

Dez crianças estavam estudando
Veio a miséria e ficaram nove;

Nove atletas estavam treinando
Veio o tráfico e ficaram oito;

Oito artistas estavam criando
Veio a censura e ficaram sete;

Sete agricultores estavam plantando
Veio a fome e ficaram seis;

Seis pais de família estavam trabalhando
Veio o desemprego e ficaram cinco;

Cinco jovens estavam vivendo
Veio o álcool e ficaram quatro;

Quatro belos estavam se amando
Veio a doença e ficaram três;

Três poderes estavam conversando
Veio a corrupção e ficaram dois;

Dois poderes estavam disputando
Um foi morto e outro ficou mudo;

O um poder estava cansado
Veio o sono e foi dormir cedo.