CAFÉ

Café

Antes de pensar o dia perguntei-me se haveria outra noite suficiente para alimentar todas as bocas estelares. A mudez solar sepultou todos os meus pensamentos óbvios na cova rasa da imensidão galáctica.

Vácuo no corredor.

Meteórico.

Foda.

Odeio o dia começar assim da mesma forma que terminou.

A cafeteira me inferniza com questionamentos domésticos recheados de rotina maternal. Sofro as lamúrias depressivas das marés, como se não bastasse o que tenho que assistir inerte.

Suporto o beijo do aroma do que odeio amar.

Fé e mar.

Café.

Saudade do que nunca se é

Foda.

Odeio o dia começar assim da mesma forma.

O movimento de rotação me embrulha o estômago e sucumbo ao tédio de goles homeopáticos de translação. Não há latitude suficiente para aplacar a longitude de minha desesperança com tantas certezas absolutas. Obtusas, contra ou pró.

Sempre profundo.

Mundo foda.

Odeio o dia começar assim.

Dou corda na engrenagem alimentando os ventos antes que a violência indomável me jogue os indefesos ao colo. Não sei até quando conseguirei fazer café assistindo essa máquina faminta devorar as próprias entranhas. Precisaria ser mais do que o gelo sobre a febre para cumprir minha missão.

Ficção.

Karma é foda.

Odeio o dia começar.

A cada movimento feroz procuro nos meridianos as causas catastróficas de tão vil existência. Mas não há cálculo infinito possível de resolver equação tão complexa quanto à inexatidão.

Insisto.

Esperança é foda.

Odeio o dia.

Cracas e mais cascas se acumulam sobre meus ombros varrendo minhas forças para a vala do buraco negro. Lá de onde vim, mas nunca entrei. Vejo o fogo consumindo a razão e os dedos das florestas me agarrando.

Deslizam e voam de mim.

Perda é foda.

Odeio.

Ser Terra,

Mas cá tenho café.