A chumbada do chefe

Veio chumbado pela calçada vesga. Tateando poste, parede, guarda-chuva alheio e ombro de velhinha. Deu uma cabeçada no orelhão e rodou no próprio deseixo. Mirou o meio-fio e sentou o pé no vazio. Decolou impávido sobre o osso, o da pélvis.
Bateu e ficou em piripaco galopante de molho numa poça de paralelepípedos afundados. O susto só não foi maior porque não entendeu bem o que se passou, mas constatou um pequeno vazamento quente nas calças. Tranqüilo, já estava todo molhado mesmo. Tem pouca gente olhando. Bora lá cara! Reação, reação! Pôs a gravata na linha do ombro e, cuidadosamente, arrumou a camisa que estava fora das calças para dentro dos bolsos. Desembaralhando os olhos com um firme sacolejo de queixo, esticou o braço até um baixinho gordo parado, providencialmente, na esquina dentro de um macacão vermelho. Sentiu firmeza no cara e se apoiou logo no pescoço. Deve ser bombeiro, usa até capacete. Com a situação sob controle, tateou o celular no bolso do paletó. O falante encharcado escorregou da mão e sumiu, criou asas. Sei lá, deixa pra lá. Agora que estava legal, resolveu pedir mais umazinha no bar e voltou para conversar com o novo amigo que, tão despojadamente, ajudou-o numa hora crítica. O baixinho, embora extremamente simpático, não era de muita conversa mas, cada um com seu cada um né? O baixinho se revelou um magnífico ouvinte, mantendo-se firme a noite inteira.
Na manhã seguinte, acordou enrugado de frio, com uma mega dor de cabeça, sem os óculos, só de cueca e meias, abraçado com o fiel hidrante.